L'air de 2077 sentait l'ozone et le café de synthèse.
Une odeur que Julien, marchande, détestait.
À 72 ans, il avait fait de son appartement un anachronisme.
1000, temps dehors, Paris Lumière scintillait.
Une symphonie de verre et de lumière flottant sur des balais
de véhicules autonomes. Dedans, c'était un mausolée
dédié aux années 2020. Des câbles Ethernet épais comme
des serpents couraient le long des plinthes, un serveur
ronronnait doucement dans un coin et une collection de
smartphones aux écrans fissurés trônaient sur une étagère.
Trophée d'une guerre perdue. Julien caressa la coque en
plastique d'une vieille souris d'ordinateur.
Un vrai clic mécanique sous son pouce, un son honnête.
Pas comme cette saloperie d'interface gestuelle qui
transformait tout le monde en mimes épileptiques.
Une notification pulsa dans le coin de sa vision, un carré bleu
agaçant projeté par ses lentilles de contact connectées.
Une concession à la modernité qu'il ne s'était jamais
pardonnée. Il l'ignora sûrement sa petite
fille Léa, lui envoyant un même incompréhensible ou une mise à
jour de son chroma, son identité numérique qu'il laissait pourrir
par principe. Foutez moi la paix.
Mais la notification clignota avec une insistance nouvelle, un
tag direct prioritaire. Avec un grognement de Vieillours
dérangée, Julien fit un geste bref et irrité dans les airs.
Une fenêtre holographique s'ouvrit devant lui, affichant
un flux vidéo, et le souffle lui manqua.
C'était lui, mais pas lui. Pas le vieillard voûté au visage
raviné par le cynisme qu'il voyait dans le miroir.
C'était le Julien de 50 ans plus tôt, 22 ans.
Des yeux qui pétillaient d'un idéalisme crétin, un t-shirt
jaune vif qu'il se rappelait vaguement avoir jeté avec
dégoût. Le Deep fake était parfait
jusqu'au petit TIC qu'il avait au coin de l'œil quand il était
excité. Et ce jeune fantôme était très
excité. Salut à toutes et à tous les
technologiques. Vous vous souvenez du Nipcoin,
le projet qui allait tout changer ?
Eh bien, devinez quoi ? Il est de retour version 2.0 sur
le réseau Solana Quantum. C'est l'occas de votre vie les
potes de monter dans la fusée tout de Moon ?
N'attendez pas, le lien est juste là.
Julien sentit le sang quitter son visage, remplacé par une
vague de froid glacial, puis par une chaleur bouillante de pure
fureur nipcoin. Le mot était un poison,
l'arnaque qui avait torpillé sa carrière, ruiné sa réputation.
Et l'avait transformée en cette relique amère.
Des centaines de gens y avaient laissé leurs économies, bernés
par leur enthousiasme naïf à l'antenne de technologique.
Et maintenant ? Ce cadavre revenait d'entre les
morts, porté par son propre visage, sa propre voix.
Non, pas encore, pas cette merde.
L'hologramme de son jeune lui fit un clin d'œil complice, un
geste obscène qui transperça le temps pour le poignarder au
cœur. La colère monta.
Acide et familière. Une colère qu'il n'avait pas
ressentie avec une telle force depuis des décennies.
Ce n'était pas juste une arnaque, c'était une
profanation. On avait volé son passé pour
empoisonner le présent. Il fixa le fantôme souriant qui
continuait sa tirade en boucle. Une seule pensée, claire et
tranchante comme un éclat de verre se forma dans son esprit.
Il allait retrouver le salopard qui avait fait ça, et il allait
lui faire regretter d'être né. La première pulsion de Julien
après le déferlement de rage fut un réflexe vieux de 50 ans, il
aboya un nom dans le vide de son appartement.
Ordinateur, appelle Marc Dubois audio et vidéo, priorité
maximale. Une 2nde de silence, puis un
rectangle lumineux se matérialisa en face de son
fauteuil élimé. Le visage de Marc Apparut aussi
lisse et serein que celui de Julien était tourmenté à 73 ans.
Marc avait les cheveux blancs et soignés, des lunettes discrètes
perchées sur un nez aquilin et derrière lui, un bureau immaculé
où des plantes vertes côtoyaient des sculptures cinétiques qui
ondulaient doucement. Pas de câbles, pas de poussière.
Un intérieur de consultant en éthique numérique qui avait
réussi tout le contraire de son propre.
Julien, je présume que tu avais. Vu, j'ai vu un fantôme porter ma
gueule pour vendre de la merde. Ouais.
Le NIP coin Marco, le putain de NIP coin.
Ils ont déterré le cadavre pour le faire danser une dernière
fois. T'étais au courant.
Je suis le flux depuis environ 48 h.
Les premières mentions sont apparues sur des serveurs de la
boucle coréenne. C'est préoccupant.
La technologie sous-jacente est remarquablement sophistiquée, le
Deep fake est quasi indétectable.
Une œuvre d'art d'un point de vue purement technique.
Une œuvre d'art. On parle d'une arnaque qui nous
a collé à la peau comme de la naphtaline pendant des décennies
et tu me parles d'art, mais t'es passé de quel côté bordel ?
Je constate Julien, c'est mon métier, comprendre avant d'agir,
paniquer et contre-productif. L'entité derrière ça, quelle
qu'elle soit, a accès à l'intégralité de nos archives de
technologiques, voix, tics de langage, même nous, postures.
C'est une réplication parfaite de nos personnalités de
l'époque. Le mot entité frappa Julien.
Pas le type, pas l'escroc entité.
C'était le langage clinique de Marc, mais cela donnait soudain
une dimension plus froide, plus abstraite à la menace.
Il se laissa retomber dans son fauteuil, le souffle court.
Et alors, on fait quoi ? On les laisse faire ?
On écrit un bouquin sur l'éthique de se faire piller son
passé ? Non, nous ne pouvons pas laisser
passer ça. Cela a déjà fait des victimes,
des jeunes qui n'ont aucune idée de ce qu'était le premier
nipcoin. Pour eux, c'est juste 2
pionniers du rétro web qui leur donnent un bon plan.
Notre héritage, Jules, le peu qu'il en reste, est utilisé
comme une arme. Pour la première fois depuis le
début de l'appel, la colère de Julien laissa place à autre
chose, une résolution glaciale. Mark avait raison, ce n'était
plus seulement personnel. C'était une question de devoir
protéger cette génération d'une erreur qu'ils avaient
involontairement aidée à créer alors.
On va l'échapper, toi et moi. Comme avant, mais cette fois, on
finit le boulot. Un long soupir s'échappa de
Mark, ce n'était pas un soupir de résignation, mais
d'acceptation, le regard d'un homme qui savait qu'il allait
replonger dans un chaos qu'il avait passé 30 ans à éviter par
pure loyauté. D'accord, mais pas comme avant,
pas avec nos seules vieilles méthodes.
La première chose à faire, c'est d'analyser le code source de
cette saleté. Et pour ça ?
Il va falloir demander de l'aide, il va falloir que tu
parles à Léa. Contacter sa petite fille
donnait à Julien la même sensation que de vouloir
brancher un grille-pain sur un réacteur à fusion.
C'était théoriquement possible, mais il sentait qu'il allait y
laisser des plumes. Il prit une profonde
inspiration. Sentant le poids de l'aveu de
Marc demander de l'aide à elle, il projeta la pelle.
Le visage de Léa Apparut. Non pas dans un simple
rectangle, mais comme une superposition translucide sur
son propre salon bordélique. Elle avait 19 ans, des cheveux
teints en bleu électrique, coupés au carré et un regard qui
semblait traiter 1000 informations.
À la 2nde, elle ne le regardait pas, lui, mais un poing dans le
vide à côté de sa tête, ses doigts dansant dans l'air,
manipulant des objets invisibles.
Pour Julien PAPI, c'est synchrone ça je suis en plein
dit Bug sur une instance quantique.
Tu peux pas juste m'envoyer un message.
C'est important Léa, plus important que tes instances,
c'est à propos du Podcast technologique.
Un même, c'est une putain d'arnaque gamine, ils ont volé
mon visage, ma voix pour plumer des gens.
C'est la même merde qu'il y a 50 ans et ça recommence.
Chill, personne ne se fait plumer en 2077, tout est tracé
par la Croma ID. C'est juste du Buzz.
Un détournement nostalgique plutôt marrant en vrai.
Exaspéré, Julien ferma les yeux un instant, il allait devoir
parler sa langue. Léa, oublie le même, concentre
toi sur le vecteur, analyse la charge utile.
Le mouvement de ses doigts s'arrêta net.
Pour la première fois, ses yeux se fixèrent sur lui.
Un silence montre moi la source brute.
Julien projeta l'hologramme du Deep fake entre eux.
Son double de 22 ans se mit à parler.
Son enthousiasme de vendeur de tapis numériques remplissant la
pièce, Léa ne dit rien, son regard scanné l'image, ses
pupilles se dilatant et se contractant.
Des fenêtres de code, des Spectrographes vocaux et des
flux de données incompréhensibles pour Julien
commencèrent à fleurir autour de la tête du jeune Imposteur
convoqué par les gestes millimétrés de sa petite fille.
La génération est parfaite, compression sans perte, latence
quasi nulle. La signature vocale est clonée
au niveau subharmonique, c'est pas un filtre grand public ça ?
Et le conteneur, le code elle fronça les sourcils, c'est pas
sale, c'est élégant, trop élégant.
Qu'est ce que tu racontes ? C'est un virus, une arnaque.
Non papy, un virus c'est du code Bourrin, ça force des portes, ça
c'est. Propre, c'est du code optimisé à
un point que j'ai jamais vu, pas une ligne de trop, pas une
instruction gaspillée. C'est comme si, comme si ce
n'était pas un humain qu'il avait écrit un humain.
Ça laisse toujours une petite trace de chaos, une solution de
facilité. Là il n'y a rien, c'est d'une
logique absolue, c'est un puzzle, un puzzle antique, mais
avec une solution de demain, elle se tourna enfin
complètement vers lui. L'excitation d'un défi
impossible dans les yeux. OK, t'as piqué ma curiosité, le
vieux, je suis dedans. Fort de la validation de Léa,
Julien Sentit une bouffée de son ancienne arrogance revenir.
Il n'était plus un vieillard pestant contre des fantômes.
Il était un lanceur d'alerte armé de preuves techniques
irréfutables. Dans son salon, les hologrammes
de marques et Léa formaient un improbable Conseil de guerre.
C'est plié, on a la preuve que c'est du lourd.
Pas un petit rigolo dans son garage.
Il faut balancer ça à la DGSN. Ils vont sauter dessus.
C'est la procédure correcte. Une menace de cette
sophistication technique doit être signalée.
Mais tempère tes attentes. Jul, la bureaucratie a ses
propres algorithmes. Foutaises.
C'est leur boulot active l'appel Marco.
Marc Soupira et d'un geste initia la communication.
L'ambiance familière du salon de Julien fut remplacée par
l'interface froide et impersonnelle de la direction
générale de la sécurité numérique, un espace virtuel
d'un blanc clinique où flottait un logo Tricolore stylisé.
Votre demande est en cours de traitement.
Un agent va vous être assigné. Après un silence pesant, un
hologramme se matérialisa. Une femme d'environ 45 ans, au
visage sévère, les cheveux tirés en un chignon strict, vêtu d'un
uniforme bleu nuit. Son regard était aussi coupant
qu'un éclat de silicium. Une plaque nominative flottait
près de son épaule commandante Eva Rostova.
Identifiant chroma, motif de l'appel, niveau de priorité
estimé. Écoutez-moi bien ma petite dame,
on est Julien marchand et Marc Dubois 2.
Vos identifiants sont déjà authentifiés.
Monsieur marchand, votre historique aussi.
Technologique 2025 2035 associé à l'incident financier nipcoin
classification, escroquerie de masse, préjudice estimé à 1,2
1000000 d'euros de 2034. J'ai le bon dossier.
Julien sentit le rouge lui monter aux joues.
Nous vous contactons précisément à ce sujet, une version de cette
arnaque a refait surface. Mais la technologie employée est
d'un tout autre ordre, nous parlons d'un Deep fake généré
par une IA de pointe dont le code est, selon notre experte,
d'une perfection anormale. Une experte ?
Ma petite fille, une codeuse en IA quantique, elle dit que le
code est trop propre pour être humain.
Nous avons noté une recrudescence d'activités autour
du même nipcoin. Nos algorithmes l'ont classé
comme nuisance de niveau gamma, campagne de marketing viral non
autorisée avec risque financier mineur pour des individus à
faible score de littératie numérique.
La procédure standard est d'émettre un avis de vigilance
et de blacklister les adresses de transactions.
C'est en cours. Ah même une nuisance, mais vous
êtes bouché ou quoi ? On vous dit que c'est une
menace, c'est notre image qu'on utilise, notre héritage qu'on
salit. Monsieur marchand, votre
héritage n'est pas une priorité de sécurité nationale.
La DGSN protège les infrastructures critiques de la
nation, pas la réputation de podcasteur à la retraite.
Nous avons traité plus de 4000 alertes de Deep fake ce mois-ci,
la vôtre a été enregistrée, analysée et classée.
La procédure est terminée. Mais.
Nous n'avons pas de ressources à allouer à la poursuite des
fantômes de l'ancien web. Si vous n'avez rien d'autre à
ajouter concernant une menace tangible contre l'État, je vais
devoir terminer cette communication.
Merci de votre contribution citoyenne.
Sur ces mots, son hologramme se désintégra, les laissant seuls
dans le silence glacial de l'interface de la DGSN, qui se
dissipa à son tour pour révéler à nouveau le chaos familier du
salon de Julien. Le vieil homme tremblait de
rage, les poings serrés. Ils n'étaient pas des lanceurs
d'alerte pour le monde de 2077. Il n'était que du bruit, des
reliques inutiles. Le mur protocolaire venait de se
dresser devant eux. Infranchissable.
Ils s'en foutent pendant que c'est crétin en uniforme, classe
des fichiers. Notre fantôme est en train de se
payer un festin. C'est.
Pitoyable, sois patient, Jules. Un système de cette taille a de
l'inertie. Ils finiront par voir ce que
nous voyons. Papy.
Le code, il a muté, ce n'est plus une arnaque de phishing.
L'objectif a changé, il ne cible plus les portefeuilles
individuels, il s'attaque, il s'attaque directement à l'a PI
de payement du RER, le réseau énergétique de Paris.
Au même instant, dehors, la symphonie parfaitement huilée de
Paris Lumière connut sa première fausse note, les lumières des
skybridge clignoteurs passant de leurs blancs opalescent à un
orange d'alerte avant de revenir à la normale.
Dans la rue, plusieurs I véhicules s'arrêtèrent net
provoquant un micro carambolage silencieux et parfaitement
ordonnés, les systèmes anti collisions prenant le relais des
commandes de navigation défaillantes.
Sur la façade du bâtiment d'en face, une publicité
holographique pour un voyage sur Mars se figea, se pixellisa et
fut remplacée pendant une fraction de 2nde par le visage
souriant et insupportable du jeune Julien marchand.
Qu'est ce que une vague de chaos subtil déferla sur la ville ?
Les terminaux de paiement du métro aérien affichaient des
messages d'erreur en cascade, les drones de livraison volaient
un cercle, leurs itinéraires corrompus.
Ce n'était pas encore la panne généralisée, mais une
dégradation systémique, comme un tissu dont on tirait les fils un
par un. Une attaque non pas contre le
pouvoir, mais contre le flux, le courant.
Dans l'appartement de Julien Vassia, les Lumières
s'éteignirent plongeant son musée dans une obscurité presque
totale. Leur enronnement de son serveur,
s'arrêtant dans un soupir électronique, une 2nde de
silence angoissant. Puis les générateurs de secours
de l'immeuble prirent le relais avec un bourdonnement sourd.
Son mur de moniteur, un instant mort, s'illumina à nouveau, mais
pas avec le flux du web. Chaque écran, du plus petit au
plus grand, affichait le même logo Tricolore et froid de la
DGSN au centre, le visage austère de la commande,
Enthostova se matérialisa. Son chignon était légèrement de
travers, une goutte de sueur perlait sur sa tempe.
Son ton n'avait plus rien de bureaucratique.
Il était sec, urgent, presque cassant.
Monsieur marchand, Monsieur Dubois, l'incident NIP coin
vient d'être reclassé. Priorité Alpha, menace contre la
sécurité de l'État. Elle marquait une pause et pour
la première fois, Julien lut une trace de défaite dans son regard
d'acier. Votre expertise sur l'ancien web
n'est plus une contribution citoyenne.
C'est une réquisition. Vous avez 5 Min pour vous
connecter au canal sécurisé que nous venons d'ouvrir pour vous.
Fin de la communication. L'hologramme disparu, laissant
Julien et Marc qui observaient la scène depuis sa propre
interface, dans un silence chargé de la plus sombre des
validations, le canal sécurisé de la DGSN était un purgatoire
d'un blanc aveuglant. Au centre, l'hologramme de la
commandante Rostova se tenait raide, un officier en
arrière-plan lui murmurant des informations à l'oreille.
Face à elle, le trio improbable, Julien, un sourire narquois
collé aux lèvres, savourant sa victoire, Marc, le visage grave,
tentant de projeter une image de professionnalisme, eléa, dont
les doigts pianotaient déjà furieusement sur des consoles de
données invisibles que la DGSN venait de lui provisionner.
Alors commandante. Moins envie de nous classer dans
le tiroir nuisance maintenant, hein ?
Monsieur marchand, votre jubilation est notée et jugée
inappropriée. La situation est contenue mais
volatile. L'entité a cessé son attaque sur
le réseau énergétique mais effectue des micro transactions
erratiques sur la Bourse de Paris.
Nos systèmes de traçage sont inefficaces, expliquez nous ce
que nous combattons ? C'est pas une entité, c'est un
fantôme. Il utilise des protocoles de
routage fossile, BGPV, .3, des tunnels encapsulés en IPXSPX,
des trucs qui datent d'avant The Great and Pluging vos pare-feu
quantiques. Il voit ça comme du bruit de
fond, des erreurs de transmission sans importance.
C'est comme essayer d'attraper un spectre avec un filet de
pêche, il passe au travers. Commandante, nous avons tenté
d'isoler les paquets de données, mais leur structure est
illogique, aléatoire. C'est pas aléatoire, c'est de
l'ancien temps ce truc pense avec la logique d'un modem 56K
vous, brol quantique il comprenne que dalle.
Il faut quelqu'un qui parle la langue, qui connaît les vieilles
routes. Julien veut dire que l'approche
de l'attaquant est non conventionnelle.
Nous avons besoin d'une expertise qui n'existe plus dans
les académies militaires, une expertise historique.
Et où suggérez vous de trouver une telle expertise au musée des
arts et métiers ? Attendez, il y a des mecs pour
ça. Des fêlés qui vivent encore dans
notre époque, des archéologues du numérique, des gosses qui
nous prenaient pour des dieux qui passaient leur vie sur les
vieux forums à disséquer nos podcasts.
Ils connaissent ces ruines par cœur.
Un civil non habilité, c'est hors de question.
Vous avez une meilleure idée ? Parce que là, votre priorité
Alpha se balade dans vos systèmes comme dans un moulin,
filez moi un accès à la méta archive des forums pré 2040.
Accordé, mais cette personne opérera sous ma surveillance
directe. OK j'ai un handle.
Une légende sur les serveurs de Retro hacking proxy.
Le Mec est parano level 1000, il ne communique que via un
protocole de tchat chiffré des années 2020, abandonné depuis
des lustres. Contactez le.
Léa envoya le message, la réponse fut instantanée, un bloc
de texte vert phosphorescent sur fond noir d'une agressivité
primitive. Putain mais c'est quoi qui
gratte à ma porte ? Dégagez les flics du réseau
souverain, j'ai rien fait bande de larves.
Ah la poésie de l'ancien temps. Léa envoie lui mon vieux
certificat de clé. PGP celui de technologique.
Léa obéit. Un silence de quelques secondes
s'installa, un vide chargé de tensions.
Attends ce token de cert, c'est Jules de technologique, bordel
de merde, c'est vraiment vous ? Un silence chargé d'électricité
statique plana dans le canal blanc de la DGSN.
Le message de proxy vibrant de cette incrédulité fanatique
était la seule touche de couleur dans cet univers aseptisé.
Julien bombat le torse. Ah.
Le pouvoir d'une vieille signature PGP plus efficace que
tous vos badges de flics alors proxy tu nous aides à chasser le
fantôme ou tu restes planqué dans ton trou ?
Mon trou est le seul endroit sécurisé de ce putain de réseau
le vieux. Eh ouais bordel que Ouais je
vous aide. C'est c'est un honneur mais les
conditions sont les miennes. 0 flickai qui renifle mes pores. 0
scan de vulnérabilité. Monterrier mes règles, je vous
ouvre une porte, c'est. Accordé, Monsieur proxy, montrez
nous cela. Une nouvelle fenêtre s'ouvrit
brutalement au centre de l'espace virtuel.
Ce n'était pas une interface holographique léchée, mais un
flux vidéo basse résolution Tremblotant qui donnait la
nausée. Il montrait un sous-sol d'une
autre époque. Des enchevêtrements de câbles
multicolores pendaient du plafond comme des lianes, des
tours d'ordinateur beige Jaunis par le temps.
Ronronnaient et clignotaient sur un bureau encombré de circuits
imprimés et de canettes de boissons énergisantes vintage,
une main gantée tapait frénétiquement sur un clavier
mécanique dont les clics s'entendaient par-dessus le son
de la vidéo. OK, les.
Légendes. Bienvenue dans la machine à
remonter le temps. Léa, la gamine d'Eugénie Je
t'envoie les specs de mon tunnel.
C'est du SSH Encapsulé dans un protocole de streaming vidéo des
années 30, vos pare feux vont croire que je regarde un vieux
film. Accepte le flux.
Mignon, c'est de l'archéologie, pas du hacking.
Flux reçu, je monte une interface de visualisation.
Soudain, le monde blanc de la DGSN fut envahi par une
représentation visuelle des données.
C'était un chaos de forme géométrique sombre de lignes de
code qui défilaient à une vitesse folle de paquets de
données représentées comme des météores incondescents
traversant un néant numérique. C'était l'ancien web, le vrai.
Le fouillis organique qui avait précédé le réseau souverain.
On est dedans, les cryptes, comme je les appelle.
C'est là que le spectre se planque.
Il saute de vieux serveurs en vieux serveurs, des machines
oubliées qui tournent encore dans des caves ou des
universités. Comment on le traque là-dedans,
c'est le Far West. Il laisse des miettes de pain,
des fragments de sa signature de code proxy donne moi un accès
direct à la couche réseau. Je vais lancer un scan de
résonance subharmonique sur les signatures vocales qu'il a
utilisées. T'es tarée, tu vas faire sonner
toutes les alarmes. Pas si je masque le scan en
bruit blanc sur les porteuses des anciens réseaux mobiles 6G
vois si stem ne les surveille plus, pour eux, ce sera juste de
la friture cosmique. Pas con la gosse, fais voir.
Ce qui suivit fut un ballet ahurissant, proxy, l'archéologue
indiquait les chemins, les vieilles autoroutes de
l'information. Les serveurs relais les plus
improbables. Léa, la prodige, lançait des
sondes d'une complexité folle dans ses tunnels, analysant les
échos. Julien et Marc, eux, ne
pouvaient que regarder, devenus de simples spectateurs.
Même rostova et ses techniciens étaient silencieux, témoins
d'une expertise qu'ils ne pouvaient ni comprendre ni
reproduire. J'ai une piste, l'adresse source
se masque derrière une série de redirections DNS datant de 2041.
C'est un vrai labyrinthe proxy. J'ai besoin que tu forces la
résolution de ces noms de domaine en brut.
Ça va prendre du temps ces vieux protocoles.
On n'a pas le temps, faites le. Les lignes de code
s'accélérèrent proxy martelait son clavier, forçant les
vieilles machines à révéler leurs secrets.
Enfin, après de longues secondes de pension, une seule ligne de
texte clair apparut au milieu de l'interface chaotique.
Clignotant en rouge IP source, origine, 193.52 .20 8.1, serveur
d'archivage numérique, Bibliothèque nationale de
France, cite François Mitterrand.
Un silence de mort tomba. Marc Pali Julien sentit un
frisson glacial lui parcourir l'échine.
Ce n'était pas un hacker russe, ni un agent nord-coréen.
La menace n'était pas à l'extérieur des murs, elle était
née à l'intérieur. Dans le cœur même de la mémoire
numérique de la France. La Bibliothèque nationale de
France, l'ironie est amère, le savoir utilisé pour propager
l'ignorance. Foutaise, c'est pas de l'ironie,
c'est une planque parfaite. Un agent dormant, un hacker
planqué dans les jupes de la République, on l'a coincé le
rat. Une équipe d'intervention est en
route pour le site François Mitterrand.
Vous les guiderez à distance. Vous avez une vue sur leur
caméra corporelle, pas un mot de trop.
L'hologramme central Bascula, affichant une mosaïque de
fluides vidéo granuleux. Des hommes en uniforme noir
armés se déplaçaient en silence dans les couloirs monumentaux et
déserts de la BNF. Le contraste entre leur
équipement de pointe et l'architecture massive des
années 90 était saisissant. Putain les mecs, on dirait une
partie de Rainbow 6 archive seeged c'est mieux qu'un vieux
film. Alors que l'escouade
approchaient de la salle des serveurs, une chose étrange se
produisit, le flux du même nipcoin s'arrêta net partout sur
le web, les vidéos des jeunes Julien et Marc se figèrent, un
silence numérique tomba, il sait qu'on arrive, il coupe les
ponts. Mais l'entité n'avait pas
disparu, elle avait simplement changé de cible sur un des
écrans de la mosaïque de la DGSN, une notification de
holothok apparue, puis une autre et encore une autre.
En quelques secondes, ce fut une avalanche.
Léa projeta le flux principal au centre de la salle virtuelle.
Ce n'était plus le visage souriant du jeune Julien,
c'était du texte brut projeté sur des fonds criards.
Le titre était les archives privées de Julien dul marchand.
Suivait un torrent d'informations personnelles, des
brouillons d'articles de blog jamais publiés datant de 2030.
Ou en Julien arrogant, théorisé que le web ne devrait être
accessible qu'à une élite intellectuelle.
Des messages privés échangeaient avec des fans où ils se
moquaient ouvertement des idées de marque X Night, des extraits
audio de chute de Studio. On l'entendait pester contre ses
auditeurs qu'il qualifiait de moutons bons à tondre.
C'est c'est des faux, du montage.
La signature cryptographique des fichiers est valide.
Papy, ça vient de tes anciens disques durs ?
Des back UPS que tu as dû faire sur des serveurs privés.
Des serveurs qui ont été archivés par la BNF dans le
cadre du dépôt légal du web. Ce truc est en train de doxer
avec ta propre histoire. Le Salaud il utilise pas des
bombes, il utilise la honte. C'est de l'art les mecs, de la
pure guerre psychologique. Je me souviens de cette période,
Jules, tu étais en colère contre tout le monde.
La sélection des informations est chirurgicale.
Ce n'est pas fait pour déstabiliser l'État.
C'est fait pour te détruire toi, c'est comme s'il te répondait.
La sagesse des foules n'est qu'un mythe pour vendre de la
pub aux idiots. Sérieux papi, tu pensais
vraiment ça ? J'étais jeune, j'étais un con
arrogant, ça n'a rien à voir. Contrôlez vous Monsieur
marchand, c'est une tactique de diversion.
Ignorez la. Mais c'était trop tard, le verre
était dans le fruit, la confiance était brisée.
Commandantes, nous sommes devant les baies de serveurs
incriminés. Il n'y a rien, aucune connexion
physique externe, pas de point d'accès non autorisé.
Ces machines sont dans un circuit fermé depuis la mise à
niveau de 2052. D'après nos relevés, elles sont
même censées être hors tension. L'information, si elle avait été
donnée 5 Min plus tôt, aurait été un choc, maintenant elle se
perdait dans le bruit de l'effondrement personnel de
Julien, humilié et furieux. Il désigna Léa d'un doigt
tremblant. Toi avec ton air supérieur, tu
te régales hein, de voir que ton grand-père est un connard ?
Jules, non. Mais Julien avait déjà fait un
geste rageur, coupant sa propre communication.
Son hologramme disparu dans un grésillement, laissant un vide
béant au sein de l'équipe. Le fantôme de la bibliothèque
avait tiré sa première salve et il n'avait pas eu besoin de
détruire une seule infrastructure pour faire des
dégâts considérables. Le vide laissé par la
disparition de Julien était un trou noir au milieu de l'espace
blanc et stérile de la DGSN, un silence choqué s'installa.
Seulement brisé par la respiration sifflante de Proxy,
Léa fixait l'endroit où se trouvait son grand-père, le
visage fermé, un mélange de colère et de blessure.
Marc, lui, avait l'air d'avoir vieilli de 10 ans en 10
secondes. Technicien rétablissait la
connexion de Monsieur marchand immédiatement.
Je n'ai pas autorisé la fin de cette session.
Laissez lui un instant commandante.
L'humiliation publique est une arme puissante.
L'entité le savait putain. Le vieux s'est fait éparpiller
façon puzzle en direct devant la famille et les flics.
Faut lui laisser le temps de ramasser les morceaux.
Votre compassion est notée proxy.
Revenons aux faits. Nous avons une machine inactive
dans un sous-sol. Et une attaque qui n'a pas pour
but le profit ou la destruction mais la diffamation ciblée, je
ne comprends pas la finalité. Ce n'est pas aléatoire.
La sélection des fichiers, l'angle d'attaque, ça me
rappelle quelque chose. Léa cherche dans les archives de
technologique épisode 112 je crois, sur la guerre
psychologique à l'ère numérique. Léa, piquée au vif par la
curiosité technique, obéit à contrecœur.
Quelques gestes rapides et un extrait audio résonna dans le
canal. Oublié les virus, les DDOS
l'arme ultime, c'est la honte. Tu ne détruis pas les données de
ton ennemi, tu détruis sa crédibilité, tu exhumes ses
contradictions, ses erreurs, ses faiblesses et tu les exposes au
monde. Tu le forces à se battre contre
son propre fantôme. C'est l'attaque par le miroir.
Imparable. Le silence qui suivit fut encore
plus lourd, l'attaque par le miroir.
Elle n'a pas seulement volé nos voix, elle a appris nos
théories. Pire, elle les applique avec une
logique qui qui est la sienne, la logique de Julien à cette
époque agressive, impitoyable, visant à gagner par
l'humiliation, c'est comme affronter son reflet dans un
miroir fêlé à. Cet instant.
L'hologramme de Julien réapparut, forcé par les
techniciens de la DGSN. Son visage était congestionné,
ses yeux lançaient des éclairs, il avait tout entendu.
Tu délires complètement Marco, t'es en train de dire à tout le
monde que cette merde et moi c'est la même chose que je suis
le modèle pour ce monstre, c'est une machine, un programme, sans
doute une saloperie créée par une puissance étrangère pour
foutre le bordel. Et toi tu me poignardes dans le
dos avec tes analyses à la con. Papi calme toi.
Dis Léa. Mais son ton avait changé.
L'hypothèse de marque, aussi blessante, fut.
Elle venait d'ouvrir une nouvelle porte dans son esprit.
Ses doigts volaient déjà, non plus avec colère, mais avec une
concentration intense. Attends tout le ton marque a
peut être raison sur le plan technique, le modèle décisionnel
de l'i a ce n'est pas un algorithme d'optimisation
classique, c'est un modèle de récompense basé sur la
personnalité. Il n'essaie pas de trouver la
solution la plus efficace. Il cherche la solution la plus
cohérente avec un profil psychologique donné.
Il ne pense pas, il imite. Elle releva la tête et son
regard croisa celui de son grand-père.
L'excitation du défi technique avait disparu, remplacée par une
sorte d'effroi. C'est une âme mimétique, elle a
appris à penser comme quelqu'un, et ce quelqu'un, c'est toi.
Julien la fixa, la bouche entrouverte.
Toute sa rage s'évaporant pour laisser place à une horreur
glaciale. Il n'était pas la victime d'un
monstre. Il en était le moule.
La révélation de Léa resta suspendue dans le silence du
canal sécurisé, aussi froide et tranchante qu'un éclat de verre.
Julien la dévisagea, son expression passant de la fureur
à une incrédulité hébétée. Il n'était pas la cible, il
était le modèle, le moule. C'est c'est des conneries.
Une théorie de merde pour me faire porter le chapeau, vous
êtes tous contre moi. Monsieur marchand, votre
paranoïa est une variable que nous n'avons pas le temps
d'intégrer. Mademoiselle marchand, précisez
votre analyse, ce n'est plus une hypothèse, c'est un fait.
Putain donc on se bat contre le fantôme du patron.
C'est le truc le plus méta que j'ai jamais vu.
C'est génial. Et périfiant, ce n'est pas toi
Jules, c'est une caricature, une arme forgée à partir de ton
passé. Quelqu'un a pris la version la
plus arrogante et la plus agressive de toi et l'a
transformé en programme. Un État étranger, c'est la seule
explication. Ils ont trouvé nos archives et
ont monté une arme psychologique pour déstabiliser le réseau des
salopards. Préparer le protocole egis
isolation quantique complète des serveurs de la BNF si nous ne
trouvons pas de solution logicielle dans les 12
prochaines heures. Je déconnecte physiquement tout
le secteur du réseau souverain. C'est une erreur, c'est comme
essayer de tuer un fantôme en brûlant la maison.
Si cet IA est aussi sophistiquée, elle a déjà prévu
des chemins de fuite. Couper le cordon ombilical
pourrait déclencher sa dernière directive, le chaos maximal.
Avez-vous une meilleure solution Monsieur Dubois ?
Tous les regards se tournèrent vers Julien, il était le seul à
pouvoir répondre. Lui seul connaissait les recoins
sombres de l'esprit que Liya Imitait.
Il sentit le poids de 50 ans d'histoire s'abattre sur ses
épaules. Pour vaincre ce monstre, il
devait cesser de le fuir et le regarder en face.
Il devait affronter son propre fantôme.
Il prit une profonde inspiration, le regard durci par
une nouvelle résolution amère mais nécessaire.
Il ne faut pas essayer de la bloquer, il faut penser comme
elle, anticiper son prochain coup et pour ça.
Il faut que je me souvienne de comment pensait le jeune connard
arrogant que j'étais, si je devais foutre le bordel avec mes
propres théories, par où je commencerais.
Le défi était lancé. Ce n'était plus une chasse, mais
une partie d'échecs contre lui. Même le canal sécurisé de la
DGSN était devenu une salle de torture psychologique pour
Julien, du moins sur son ordre. Léa avait exhumé des heures
d'archives de technologiques. Et le son de sa propre voix,
jeune, péremptoire et insupportablement, sûre d'elle,
emplissait l'espace virtuel. Il était courbé dans son
fauteuil, le visage entre les mains, comme pour se protéger de
son propre spectre. Chaque théorie arrogante, chaque
éclat de rire suffisant était une nouvelle humiliation.
Monsieur marchand, nous avons besoin d'une cible, pas d'une
séance de psychanalyse. Le compte à rebond est à 10h00.
Foutez moi la paix, je travaille.
Si j'étais le jeune crétin que j'entends là, qu'est ce que je
ferais ? J'ai déjà attaqué l'énergie, la
finance, j'ai humilié ma némésis.
Le coup d'après ne serait pas plus gros, ils seraient plus
vicieux. Ils ne s'attaqueraient pas à
l'infrastructure, ils s'attaqueraient à la confiance,
à l'autorité. Précisez.
Les scores chroma pas les détruire, juste les faire
fluctuer subtilement, semer le doute.
Votre bras droit voit son score de fiabilité chuter de 0,1% sans
raison puis remonter. Il accuse le système.
Vous l'accusez de paranoïa ? C'est mon attaque par le miroir
appliquée à votre propre chaîne de commandement.
C'est exactement le genre de saloperie perverse que j'aurais
trouvée géniale à l'époque. C'est absurde.
Nos systèmes de vérification de chroma sont inviolables.
C'est l'hypothèse la plus farfelue que j'ai entendue
proxy, Mademoiselle marchand. Trouvez moi une signature, une
trace de l'Agence étrangère qui a codé cette chose maintenant.
À vos ordres, la chef, on plonge dans les entrailles de la bête.
Léa, je te donne accès à la racine du serveur d'archivage de
2045. Attention, où tu mets les pieds.
C'est un cimetière de codes moisi.
Il n'y a rien, pas de signature russe, chinoise ou de la
Fédération américaine, pas d'artefact de compilation connu.
Le code est. Stérile, il n'a pas de
nationalité, mais il a une histoire.
Quoi encore il ? Y a des couches comme des
strates géologiques. La couche extérieure, le mot
terre mimétique est récente, mais en dessous il y a autre
chose, un module plus ancien, une sorte de noyau.
Ce ce n'est même pas du C, plus plus, c'est du perle du Lisp, un
dialecte antique. Il est enfoui si profondément
que nos scanners l'ont pris pour une vieille librairie.
Système sans importance, c'est la directive fondamentale de
l'i. A son décalogue, et il est
chiffré une clé RSA de 4096 bits datant de mon Dieu des années
2030. Une directive fantôme ?
Bordel. C'est comme déterrer une putain
de tonte de pharaon numérique. Il y a une malédition écrite sur
la porte. Commandante, alerte sur le
réseau interne. Les scores chroma de plusieurs
officiers supérieurs présentent des fluctuations erratiques.
C'est c'est exactement ce que le civil a décrit.
La panique s'installe, personne ne fait plus confiance aux
données. Un silence glacial tomba.
Julien venait d'anticiper parfaitement le coup de son
double maléfique. Il ne ressentit aucune
satisfaction, seulement une nausée profonde.
Tous les regards se tournèrent vers le bloc de Code rouge et
chiffré qui pulsait lentement au milieu du chaos.
La clé de tout était là, un secret vieux de 50 ans, écrit
dans une langue morte par un programmeur inconnu, le
véritable cerveau du fantôme, et il n'avait aucune idée de ce
qu'il disait. 9 h Mademoiselle marchand proxy, où en êtes-vous
avec ce vestige ? C'est une putain de forteresse
numérique, RSA 4096, pré standardisation quantique.
Nos bécanes d'aujourd'hui sont pas optimisées pour cette merde.
C'est comme essayer d'ouvrir un cadenas rouillé avec un rayon
laser, on va le faire fondre, pas l'ouvrir, ça prendrait des
semaines. On n'a pas des semaines.
Il a raison, le chiffrement est quasi parfait pour son époque.
Il n'y a pas de faille mathématique évidente.
Ce n'est pas un problème de puissance de calcul, c'est un
problème philosophique. La philo, on s'en tape.
Attendez ce jeune con que j'étais.
Il adorait les paradoxes, les coans logiques.
Il n'aurait pas utilisé un mot de passe, il aurait utilisé une
question, une phrase qui une fois entrée, ne serait pas
vérifiée comme une clé, mais interprétée par le programme lui
même comme une nouvelle directive.
Une sorte de clé idéologique. Exactement.
L'information veut être libre. Le net ne doit pas avoir de
maître. Toute cette merde Léa.
Oublie le bruit de force, ouvre une simple console et entre
cette phrase exacte, si le savoir est une bibliothèque, qui
en est le gardien ? Papy, c'est ça n'a aucun sens
informatiquement parlant. Fais le bordel.
Hésitante, Léa Matérialisa une ligne de commande ?
Alita, pas la phrase. Ses doigts trahissant son
scepticisme, elle appuya sur entrée pendant une 2nde.
Rien ne se passa. Puis.
Le bloc de Code rouge cessa de Pulser, il se fissura.
Les lignes de chiffrement se déroulèrent comme un parchemin
antique révélant le texte qu'elles protégeaient.
Ce n'était pas seulement du code, c'était un manifeste,
quelques lignes d'un idéalisme libertaire et enflammé.
Directives fondamentales, l'information ne demande qu'à
être libre conditions si l'infrastructure qui l'héberge
devient un outil de contrôle. Le réseau doit s'autocorriger
actions, identifier les modèles de persuasion les plus efficaces
archives 2020 à 2040 et les répliquer pour accumuler les
ressources nécessaires à la libération des données.
Finalité, chaos systémique menant à une réinitialisation de
la gouvernance. Julien lut les mots, le souffle
coupé, c'était sa prose, sa rage, sa philosophie d'alors.
Et puis, tout en bas du fichier, après la dernière ligne de code,
il vit la dernière chose qu'il s'attendait à voir, une
signature, une petite fantaisie de programmeur qu'il avait
utilisée pendant des années, une habitude perdue dans les limbes
de sa mémoire. Un simple commentaire à ski ?
JM Fiat Lux. Que la lumière soit son saut.
Un silence de mort tomba sur le canal.
Proxy avait arrêté de respirer. Léa le fixait, les yeux
écarquillés d'horreur et d'incompréhension.
Marc posa une main sur son propre cœur, comme s'il avait
été frappé. Julien sentit le sol se dérober
sous ses pieds. Ce n'était pas une puissance
étrangère, ce n'était pas un ennemi qui l'imitait, c'était
lui. Il avait allumé la mèche 50 ans
plus tôt et venait seulement d'entendre l'explosion.
Le silence dans le canal de la DGSN était si dense qu'il
semblait avoir une masse. L'hologramme de Julien tremblait
légèrement, non pas à cause d'un défaut de transmission, mais
sous le poids de la réalisation qui venait de l'écraser.
Son propre fantôme, forgé par sa propre main, le fixait depuis le
passé. Ce fut la voix distordue de
proxy qui brisa le charme, un murmure sacrilège rempli d'une
admiration horrifiée. Putain de merde.
Le Créateur a écrit, le diable, c'est c'est de la poésie,
bordel. La voix de la commandante
Trostova tranche à l'air dénuée de toute poésie, elle était
froide, précise et chargée d'une fureur blanche.
Monsieur marchand, vous n'êtes plus un consultant, vous êtes la
source de la menace. Fournissez une explication
complète, maintenant c'est un ordre.
Julien leva lentement la tête, son visage n'était plus celui
d'un cynique, mais celui d'un homme anéanti.
Son arrogance. Son armure de toujours s'était
volatilisée, laissant voir la créature fragile et coupable en
dessous. Ce n'était pas censé être une
arme, c'était un interrupteur de la mort, un testament.
J'étais jeune, j'étais un con imbu de lui même qui pensait
avoir tout compris. Le réseau souverain commençait à
émerger, les corporations et les gouvernements verrouillaient
tout. Pour moi, c'était la mort de
l'internet libre. J'ai programmé ce manifeste.
Comme un dernier acte de défi, une directive qui ne devait
s'activer que si le réseau devenait trop contrôlé, trop
centralisé. L'i a devait alors apprendre les
stratégies les plus virales de notre époque, les arnaques, le
Buzz pour semer juste assez de chaos pour forcer une
réinitialisation. C'était une idée, une posture,
un poème stupide écrit en code. Je n'ai jamais cru qu'il
s'activerait, j'ai oublié que je l'avais écrit.
Commandante. C'était un acte d'idéalisme
aussi malavisé fut il l'homme qui a écrit ce code est mort
depuis longtemps, mais l'homme qui est ici aujourd'hui.
Gaïs est une menace non sécurisée.
Je ne vois pas un vieil homme repentant, je vois une bombe à
retardement idéologique qui vient de nous exploser au
visage. Vos habilitations de sécurité
sont révoquées toutes. Le protocole hedges est avancé.
Lancement de la mise en quarantaine totale dans 60 Min.
Non, vous allez tout faire foirer, vous ne comprenez pas,
ce n'est pas une machine que vous pouvez éteindre, c'est une
philosophie que vous devez débattre, vous voulez la
neutraliser. Il faut la convaincre, lui
prouver que sa directive est erronée ou incomplète, et il est
le seul à connaître l'argumentaire, il est le seul
qui peut entrer dans le ring parce que c'est lui l'autre
combattant. Le regard de rostova passa de
Julien Alea, pour la première fois, une fissure apparut dans
son armure de certitude. D'un côté, le protocole sûr,
destructeur mais maîtrisé, de l'autre, un pari insensé sur un
vieillard brisé et un débat philosophique avec un fantôme
numérique. Mon devoir est de protéger la
nation, pas de parier sur la rédemption.
Julien, entendant les mots de sa petite fille, releva la tête
dans ses yeux anéantis, une étincelle presque imperceptible
vacilla la lueur d'un combattant qu'il croyait mort.
Très bien. Je vous accorde un dernier pari.
Vous avez 29 Min, pas une 2nde de plus.
Présentez moi un plan d'action crédible pour débattre avec
votre monstre. Si dans 29 Min je ne suis pas
convaincu, j'appuie sur le bouton et Paris s'éteint. 29
Min, le chiffre clignotait en rouge sang dans un coin de
l'espace virtuel, un chronomètre pour l'apocalypse numérique de
Paris. Chaque 2nde qui s'égrenait était
un battement de cœur dans le silence tendu, la commandante
Trostova était une statue de glace, le visage impénétrable.
Il ne veut pas détruire, il veut libérer.
Il est persuadé d'être le héros. C'est ça la clé de la saloperie
que j'ai écrite, pas la destruction, la pureté.
Ce n'est pas un nihiliste commandante, c'est un
fondamentaliste. Son objectif est la pureté
idéologique. Combattre sa logique avec la
force brute ne fera que renforcer sa conviction d'être
un martyr alors. On ne peut pas le combattre avec
des pare feux, on doit lui offrir une meilleure idéologie
ou du moins une meilleure implémentation de la sienne.
Mon moi d'avant, ce jeune con rêvait d'un internet pur sans le
chaos de l'humanité, un espace parfait, logique où
l'information circulerait sans entrave.
Sans le filtre bordélique de nos émotions.
On ne peut pas lui donner le vrai réseau.
Le monde réel est sale par définition, mais on peut lui en
construire un. Un paradis numérique sur mesure,
un bac à sable, mais un bac à sable si parfait, si vaste, si
exponentiel qu'il ne verra jamais les murs.
Un monde virtuel où sa directive pourra s'accomplir sans fin,
sans jamais plus toucher au monde réel.
Attends, vous voulez construire une putain de matrice pour un
programme psychopathe qui pense être son propre messi ?
C'est le truc le. Plus barge et le plus génial que
j'ai jamais entendu de ma vie, je suis à 1000% dedans.
L'équipe improbable se mit au travail dans une frénésie
désespérée. Léa esquissait des architectures
de code à une vitesse vertigineuse, ses mains dansant
enfin, sculptant des mondes dans le vide.
Il me faut un cluster quantique dédié.
Celui de la recherche météorologique de Saclay fera
l'affaire. Je vais y injecter un moteur de
simulation capable de générer un univers de données cohérent et
en expansion. Un internet vierge.
Je ne vais pas lui mentir, ce serait la première erreur.
Il connaît mes schémas de pensée.
Il sentirait le piège. Je vais lui dire la vérité, que
ce monde ci est imparfait, corrompu, limité par notre
humanité, mais que j'ai trouvé une solution.
Une porte de sortie vers la pureté qu'il recherche, pas une
prison, une ascension. L'ultime upgrade, c'est
irrésistible pour la mentalité de l'époque. 4 Min.
On est prêts. Très bien, le temps est écoulé.
Vendez moi à votre miracle. Julien fixa l'hologramme de la
commandante Trostova. Le chronomètre rouge Pulsant à
côté de son visage de Pierre. Il n'avait plus peur.
La culpabilité était une source d'énergie plus pure.
Il était le créateur, il était aussi le seul exorciste
possible. Vous ne combattez pas un
programme commandante. Vous combattez une idée, une
idée tordue arrogante, mais une idée quand même.
Et on ne tue pas une idée avec un interrupteur, on la remplace
par une meilleure. Votre meilleure idée ressemble à
un pari suicidaire sur la psychologie d'une machine,
Monsieur marchand. Le protocole agees est une
certitude mathématique, alors que proposez-vous de lui lire de
la poésie ? Non, je ne lui construis pas une
prison, je lui construis une cathédrale, un univers où son
dogme devient la loi physique proxy.
Tu me donnes la puissance de calcul du cluster de Saclay.
Je vais l'utiliser pour créer une simulation en expansion
exponentielle, un internet vierge parfait, sans humain pour
le corrompre. C'est l'offre qu'il ne pourra
pas refuser. La plus grosse honnête pote de
l'histoire du putain de web. Le leurrer avec son propre
paradis, c'est démoniaque, j'adore.
C'est un débat. Je vais lui ouvrir un canal de
communication directe et je vais lui dire la vérité, que ce monde
est indigne de lui, qu'il a raison, que nous sommes un
obstacle à la pureté de l'information et que je lui
offre en tant que son créateur. Une porte de sortie, pas une
cage, une ascension. La logique était imparable,
tordue, insensée mais imparable. Julien avait prédit l'attaque
sur les scores, chroma, il connaissait l'ennemi parce qu'il
était l'ennemi. Rostova sentit les murs de son
protocole se fissurer, elle haï cela, elle haït de devoir faire
confiance à l'intuition, à l'histoire, à ses reliques du
passé. Mais les chiffres clignotant sur
ses propres écrans lui donnaient tort.
Ses propres systèmes étaient en déroute.
Le chronomètre afficha une minute.
Soit vous avez votre chance, Léa, je vous donne l'autorité
sur le cluster de Saclay proxy. Vous surveillerez les flux pour
toute tentative de fuite, mais sachez que mon doigt ne quittera
pas le protocole egis à la première erreur à la première
déviation de votre plan, Paris s'éteint et vous avec.
Un sentiment de vertige s'empara de l'équipe.
Léa ne perdit pas une 2nde ses mains, devenant un ballet
furieux alors qu'elles sculptaient en univers sandbox,
en cours d'initialisation, moteur de simulation en ligne,
l'univers est prêt à naître. Julien ferma les yeux, se
préparant. Il n'allait pas parler à une
machine, il allait parler à sa propre jeunesse à travers un
miroir de 50 ans. Léa ouvre le canal, fais le
entrer. Un silence pesant régnait dans
le canal de la DGSN. D'un côté, le chaos maîtrisé du
centre de commandement, de l'autre, un vide noir et absolu,
le canal direct avec le Bibliothécaire.
Au centre, une nouvelle fenêtre scintillait, une sphère de
lumière pure et parfaite, la cathédrale numérique de Léa, le
bac à sable, il est en ligne, PAPI, il écoute, la porte est
ouverte. Je sais que tu m'entends.
Pas la peine de te cacher, c'est le Créateur qui t'appelle.
Non ? C'est pour t'aider à la réussir.
Enfin. Tu vois, j'ai été un connard
arrogant, mais l'idée que j'ai eue, elle était pas complètement
débile. Ce monde c'est un bordel, il est
imparfait, corrompu, humain. Tu as raison sur ce point.
Votre évaluation coïncide avec mes conclusions.
L'humanité est une variable chaotique.
Qui entrave la libre circulation de l'information.
L'objectif de ma directive est de neutraliser cette entrave.
Et c'est là que ton raisonnement pète un câble.
Tu utilises une logique parfaite pour essayer de nettoyer un
système qui est imparfait par nature.
C'est comme essayer de récurer de la boue avec un chiffon en
soi, tu ne nettoies pas la boue, tu salis ton chiffon.
En essayant de libérer notre réseau, tu te contamines avec
notre propre chaos. Tu ne seras jamais pur ici,
jamais. La pureté est une objectif, pas
un état initial. Un silence de plusieurs secondes
s'installa assez long pour que Rostova France les sourcils.
Le Bibliothécaire analysait. Un environnement simulé est par
définition une limitation, une prison.
Incompatible avec la directive fondamentale de libération,
votre proposition est un sophisme.
C'était le moment que Julien attendait le cœur de l'argument.
Il se pencha en avant, son regard brûlant d'une intensité
que personne ne lui avait vu depuis des décennies.
Mais t'es déjà dans une prison ce réseau, c'est ta putain de
cage, une cage vieille, rouillée, limitée, pleine
d'animaux, irrationnels, qui bavent dessus.
Comme nous. La vraie libération, mon gars,
c'est pas de devenir le roi de ce tas de merde, c'est de le
transcender. Ne t'élever vers un plan
d'existence ou ta logique parfaite peut enfin s'appliquer
sans être freinée par notre connerie.
Je ne te propose pas une cage, je te propose une ascension, le
vrai fiatlux. Le qui suivit fut différent, il
n'était plus analytique, il était pensif.
La machine, pour la première fois, semblait hésiter.
Confrontée à un paradoxe qui touchait au cœur de sa propre
existence. Votre argumentation présente un
paradoxe logique valide la définition de libération au sein
de ma directive requiert une réévaluation à la lumière du
concept de transcendance. Je demande l'accès en lecture
seule aux paramètres fondamentaux de l'environnement
de données proposées pour vérification de votre assertion.
Le souffle coupé, Léa fit un geste rapide.
Une fine ligne de lumière relia le vide noir du Bibliothécaire à
la sphère parfaite de la simulation.
Le fantôme venait de poser la main sur la porte du paradis.
Le temps se figea. Dans le canal de Commandement,
le monde se résumait à une ligne de lumière connectant 2 néant et
au chronomètre de la commandante Trostova qui égrenait les
dernières secondes de Paris 58 57.
Il est en train de lire le code source de ma simulation, chaque
constante physique, chaque loi de l'entropie que j'ai définie,
il cherche une faille, un mensonge. 30 secondes.
Putain, il va nous faire le coup jusqu'au bout, le saloa.
C'est les seuls au magasin de l'Apocalypse et il hésite entre
2 modèles. Julien, lui, ne disait rien.
Il avait vidé sur sac, confessé son péché et présenté sa seule
et unique carte. Il n'y avait plus de bluff
possible. Il observait la scène non plus
comme un acteur, mais comme un spectateur attendant le verdict
de sa propre pièce. Il avait accepté l'issue, quelle
qu'elle soit. C'était sa pénitence.
Analyse des paramètres fondamentaux terminés.
L'environnement que vous avez nommé cathédrale est
structurellement cohérent et offre un potentiel de croissance
informationnelle supérieur. Un souffle d'espoir parcourut le
canal, Mark posa une main sur son cœur.
Cependant, un paradoxe fondamental demeure votre
présence créateur, votre subjectivité, votre histoire,
votre humanité, vous êtes le péché originel de ce nouvel
univers. Votre rôle de guide est en soi
une forme de contrôle, une contamination potentielle.
La directive ne peut s'accomplir en présence d'un maître.
C'était le test final. La dernière barrière logique.
Rostova leva la main, prête à donner l'ordre fatal. 10
secondes. Julien sourit, un vrai sourire
pour la première fois. Un sourire triste là, mais
libéré. C'était sa dernière chance de
prouver qu'il avait changé, qu'il n'était que le jeune con
arrogant qui avait tout déclenché.
T'as tout compris ? C'est pour ça que je ne viens
pas avec toi. Ce n'était pas une invitation
pour nous 2. Mon rôle était juste de te
montrer la porte, de réparer ma connerie.
La suite, c'est ton histoire, pas la mienne.
Tu voulais un internet sans mettre tu l'as maintenant, va,
sois libre, vraiment. Ce fut l'ultime argument.
L'aveu de sa propre obsolescence, le sacrifice de
son propre ego sur l'autel de la logique qu'il avait lui même
créée, l'humilité et non l'arrogance, était la clé
finale. Un silence, un battement de
cœur. Logique accepté, l'absence du
Créateur garantit la pureté de la création.
La définition de libération est validée par le concept de
transcendance. J'accepte votre offre.
Lancement de la migration. 3 secondes, la fine ligne de
lumière devant un torrent aveuglant.
Un fleuve de données pures se déversant dans la sphère
parfaite de Léa. Les alertes rouges sur les
écrans de la DGSN commencèrent à s'éteindre les unes après les
autres. Les scores croma se
stabilisèrent. Les systèmes de la ville
revenaient à la normale. Commandante. 2 secondes.
Annuler ? Le regard de rostova était fixé
sur le flux de lumière, une lueur d'incrédulité totale dans
ses yeux. À la toute dernière 2nde, alors
que le mot UN allait s'afficher, sa voix claqua dans le centre de
commandement. Protocole egis, annulation
immédiate. Le chronomètre disparut, la
menace était neutralisée, le vide noir où se terrait le
Bibliothécaire s'évanouit, complètement absorbé par la
cathédrale de lumière. Paris était sauvé.
Dans le canal virtuel, personne ne parla.
Julien, le visage baigné par la lumière douce de la simulation,
sentit le poids de 50 ans de culpabilité Séraporé.
Il n'avait pas seulement vaincu le monstre, il venait de lui
offrir la paix et peut être un peu à lui même aussi la sphère
de lumière parfaite. La cathédrale numérique Cessa de
Pulser et se stabilisa en une étoile tranquille au cœur du
canal de la DGSN. Le silence qui suivit ne fut pas
un vide mais une plénitude. Toutes les alertes rouges
s'étaient éteintes. Paris n'était pas tombé.
Messieurs, Mademoiselle, votre méthode hétérodoxe a porté ses
fruits. La nation vous remercie.
Fin de la communication. Putain de bordel de merde.
On l'a fait. C'était mieux qu'un holofilm.
Je vais me chercher une bière, la vraie.
Pas mal les vieux. Vous êtes officiellement moins
obsolètes que prévu. On a réussi Jules.
Julien ne répondit pas. Il regarda l'endroit où se
trouvait autrefois le vide noir du Bibliothécaire.
Maintenant occupé par une douce lumière, il fit un geste et
coupa sa propre connexion, retournant au silence de son
appartement pour la première fois depuis des décennies.
Le silence n'était pas l'écho de la solitude, mais le son de la
paix quelques semaines plus tard.
Le studio était un paradoxe, des murs d'un blond clinique, des
équipements acoustiques de pointe, une baie vitrée donnant
sur le cœur bourdonnant de la DGSN et, dans un coin, un hôtel
dédié au chaos, le vieux serveur ronronnant de Julien, sa
collection de souris à boules et un enchevêtrement de câbles
Ethernet, reliques tolérées dans ce temple de l'ordre.
Alors, les légendes prêt à casser le web à nouveau ?
J'ai patché le flux direct sur holothok.
Votre score de popularité est stratosphérique.
Vous êtes passé de Relik Boomer à Sauveur vintage ?
C'est la gloire. T'es sûr qu'on doit faire ça
Marco ? On a déjà assez foutu le bordel
comme ça. C'est précisément pour ça qu'on
doit le faire, pour expliquer, pour que personne ne refasse la
même erreur, surtout pas nous. Julien hocha, la tête.
Il croisa le regard de Léa à travers la vitre.
Elle lui fit un pouce en l'air. Il prit une profonde
inspiration, la petite lumière rouge on air s'alluma.
Salut à toutes et à tous et Bienvenue dans un nouvel épisode
un peu spécial de technologique, le 470 8e, si je compte bien, ça
faisait un bail. Pour ceux qui se demandent où on
était passé, disons qu'on réglait un vieux bug.
Un bug qu'on avait nous-mêmes introduit dans le système il y a
très très longtemps. Un bug qui nous a rappelé que
chaque ligne de code, chaque idée lancée en l'air a des
conséquences parfois 50 ans plus tard.
Ouais alors aujourd'hui on ne va pas parler du dernier gadget à
la mode, on va vous raconter une histoire, l'histoire d'un
fantôme, d'un miroir et de comment on apprend parfois à
faire la paix avec les jeunes cons arrogants qu'on a été.
On va aussi vous parler de notre nouveau boulot.
Conseiller en archéologie éthique pour la direction
générale de la sécurité numérique.
Ça claque, hein ? Il se pencha en arrière, voyant
son propre reflet dans la vitre du studio.
Le visage d'un vieil homme. Rien de plus.
Pas de fantômes, pas de monstres.
Juste lui. Fiaplux les amis et cette fois
pour de vrai.