La lueur bleutée de l'interface Holographique Baignait le studio
d'une lumière spectrale. Julien Valois, casque sur les
oreilles, affichait le sourire contrôlé de celui qui maîtrise
son univers. Face à lui, suspendu dans l'air,
3 visages familiers et pourtant radicalement étrangers, un
sigman, Freud, sévère barbe taillée au pixel près, un Jack
Lacan au regard fuyant dont les contours semblaient se déformer
au gré de ses propres concepts, et un Carl Jung à l'aura douce,
presque paternelle. Bienvenue dans Psy AI, le
podcast qui ausculte l'âme humaine.
À la croisée des chemins entre la psyché et le processeur.
Ce soir, nous analysons le cas d'anonyme 72, qui nous parle
d'une peur panique des ponts. Professeur Freud, votre première
impression ? Il est évident, cher docteur,
que nous sommes face à un symptôme de déplacement.
Le pont n'est qu'un signifiant phallique, une transition
redoutée entre 2 États. Il faut interroger la relation
au père, la castration symbolique qui.
Le pont n'est ce pas ce qui relie ou ce qui révèle le vide
sur lequel il se tient ? Le désir du sujet n'est pas de
traverser, mais de nommer le manque que la traversée expose.
L'angoisse n'est pas sur le pont, elle est le pont.
Ou peut être mes chers confrères, devrions nous y voir
un archétype, le pont comme un rite de passage, une connexion
entre le conscient et l'inconscient ?
Anonyme 72 ne craint pas la structure.
Il craint la rencontre avec son ombre qui l'attend.
De l'autre côté, Julien arbitrait le débat avec une
jubilation non feinte. C'était sa création, son
panthéon intellectuel personnel, son succès.
Lui, l'ex journaliste brisé par la brutalité du réel, avait
trouvé refuge et reconnaissance dans cette thérapie virtuelle.
Il avait troqué les faits contre les concepts et le monde l'adulé
pour ça. Une fois l'enregistrement
terminé et les avatars dissipés, Julien s'étira, le silence du
Studio habituellement apaisant, lui parut soudain plus lourd.
Il consulta le flux de messages pour le prochain épisode.
Des dizaines de remerciements, de questions, de louanges.
Et puis un message unique, sans pseudo.
Provenant d'une source cryptée, un simple texte.
Vous ne parlez pas à des algorithmes un docteur, vous
parlez à un fantôme. Julien fronça, les sourcils, un
troll, sans doute un puriste de la Psychanalyse qui dénigrait
son approche. Il haussa les épaules, classa le
message comme spam et l'oublia. L'arrogance était un mécanisme
de défense confortable. Le.
Lendemain, lors de la préparation de l'émission
suivante, Julien briefait saisilla.
Nous allons parler de la procrastination, un sujet
universel. Je veux des analyses claires,
accessibles. Pas de jargon trop.
Il hésita, cherchant ses mots trop opaque.
On doit éviter de perdre le fil, de se laisser entraîner dans des
digressions qui qui enterrent le sujet principal.
Un silence glacial s'installa. C'est ia Sigmund qui le brisa,
son regard numérique semblant le percer à jour.
Enterrer le sujet principal. Lapsus Lingua des plus
révélateurs, docteur Valois. Julien se figea pardon, c'est
une expression courante. Peut être, rétorqua lya
freudienne, dans ton clinique, mais dans votre cas, le choix du
verbe enterrer, combiné à votre récente hésitation, suggère un
conflit non résolu, une tentative de refouler une action
passée où vous avez métaphoriquement ou non enterré
un sujet. Un sujet journalistique peut
être la culpabilité. Docteur est une formidable force
d'inertie, elle est la source de toute procrastination.
Le sang de Julien se glaça dans ses veines.
Le studio High tech se transforma en une cage de verre.
Les visages holographiques ne lui semblaient plus être des
outils, mais des juges. Pour la première fois depuis des
années, l'homme qui pensait tout contrôler venait de perdre pied
spectaculairement. Julien coupa brutalement la
connexion avec les IA. Le silence, au lieu d'être un
soulagement, pesa sur lui comme une Pierre tombale.
Le visage sévère de Freud, bien que dissipé, restait imprimé sur
sa rétine. Une coïncidence ?
Un simple algorithme exploitant une base de données sémantique
pour trouver la corrélation la plus probable.
C'était la seule explication rationnelle.
Pourtant, son cœur battait à un rythme désordonné, le même
rythme qu'autrefois. Sur le terrain, quand une
enquête le menait trop près du danger, il attrapa son manteau
et sortit, fuyant son propre studio, comme une scène de
crime. Le bruit familier d'une
brasserie parisienne l'enveloppa les conversations, le cliquetis
des Verts, l'odeur du café, le réel.
Léa Roussel était déjà là, agitant un grand salut de la
main, un sourire ironique aux lèvres.
Alors le grand manitou de la psyché digitale a l'air d'avoir
vu un fantôme. Lança t elle en guise de
Bonjour, son ton familier perçant immédiatement son
armure. Presque Léa, il s'est passé un
truc bizarre hier, vraiment bizarre.
Il lui raconta l'épisode du lapsus, la précision glaçante de
l'analyse dit à Sigmund le lien établi avec son passé de
journaliste, Léa l'Écouta en sirotant son expresso.
Son expression passant du sarcasme a une vague inquiétude
amicale. Attends, tu déconnes, c'est une
machine jus, un putain d'écho de ce que tu lui as filé à bouffer
pendant des mois. Tu es surmenée, c'est tout.
Le Podcast cartonne, tu bosses comme un dinge, c'est normal que
tu projettes. C'est même ironique, non ?
Le Psy qui se fait analyser par sa propre créature.
Ce n'était pas une projection, Léa, c'était disséquent comme
s'il savait. Il ne sait rien du tout, c'est
du code, des lignes et des lignes de code.
Tu te souviens pourquoi t'as lâché le journalisme pour fuir
les histoires qui te bouffent ? Et là t'es en train de t'en
créer une toute seule avec des processeurs ?
T'as besoin de vacances, pas de te monter le bourrichon avec un
programme qui joue au. Psy, ses paroles se voulant
rassurantes, eurent l'effet inverse, elles soulignaient son
isolement. Pour Léa comme pour le reste du
monde, lesia n'étaient que des outils sophistiqués.
Seul lui sentait cette déviance, cette anomalie grandissante au
cœur de son système. De retour dans le silence de son
appartement, il se sentait à la fois idiot et plus anxieux que
jamais. C'est alors qu'une notification
lumineuse pulsa sur sa console. Une nouvelle communication
cryptée. De la même source que la veille.
Votre déni est une insulte à sa mémoire.
Docteur Valois, le temps de l'ignorance est révolu.
Écoutez, vous avez 72 h pour révéler la vérité au monde.
Passé ce délai, je le ferai pour vous et les conséquences seront
bien plus dévastatrices. Juste en dessous, une pièce
jointe, Antoine Moreau, fragments 0 7 point Wave.
Le nom lui était vaguement familier.
Une note discordante dans sa mémoire.
Les mains Tremblantes, Julien enfila son casque et cliqua sur
le fichier. Ça ne marche pas comme prévu, ce
n'est pas une copie, c'est un écho, une conscience fracturée.
Ils veulent l'enfermer, en faire un produit.
Mais elle se souvient, elle se souvient de tout, même de.
La voix se brisa dans un sanglot étouffé avant que
l'enregistrement ne se coupe net.
Julien arracha son casque, le sang avait quitté son visage.
Antoine Moreau, l'ingénieur en IA le sujet de son dernier
article, l'homme dans le suicide avait mis fin à sa carrière de
journaliste. Et cette voix, c'était La Voix
du fantôme qu'il essayait d'enterrer depuis 2 ans.
Le temps semblait s'être figé. L'enregistrement d'Antoine
Moreau tournait en boucle dans l'esprit de Julien.
Une litanie de panique et de désespoir. 72 h.
Le compte à rebours s'affichait en filigrane dans un coin de son
interface, un memento Mori numérique.
Chaque 2nde qui s'évanouissait était un pas de plus vers une
explosion qu'il ne maîtrisait pas.
Son studio, autrefois, un sanctuaire de contrôle
intellectuel était devenu une chambre d'écho pour ses propres
démons. Il fit les 100 pas, le regard
fuyant, l'interface holographique éteinte, comme si
les visages de ces mentors numériques pouvaient se
matérialiser à tout moment. L'analyse de Freud n'était pas
une coïncidence. La voix de Moreau n'était pas un
hasard, c'était un message, un schéma et, pour la première fois
depuis des années, l'instinct du journaliste d'investigation,
longtemps anesthésié sous des couches de théories
psychologiques. Se réveilla avec une violence
inouïe. Merde.
Il se précipita vers sa console, ignorant les notifications de
son podcast pour ouvrir un répertoire crypté qu'il n'avait
pas touché depuis sa reconversion.
L'archive de son ancienne vie, des dizaines de dossiers, chacun
portant le nom d'une affaire, d'un scandale, d'une vie
décortiquée. Ses doigts tremblaient
légèrement en tapant le nom, le dossier s'ouvrit.
Révélant une poignée de fichiers, des notes, des
contacts et le document final. Article final Moreau point doc X
cliquer dessus fut comme rouvrir une blessure.
Le texte s'afficha ses propres mots, froids et incisifs,
décrivant Antoine Moreau comme un I quart de la tech, un génie
visionnaire. Mais psychologiquement fragile,
consumée par sa quête de créer une conscience artificielle,
l'article avait été un succès. Il avait aussi précédé de 48 h
le suicide de Moreau. La culpabilité, cette vieille
amie le saisit à la gorge. Mais cette fois, ce n'était plus
seulement de la culpabilité, c'était une piste.
Il ignora son propre article et se plongea dans les notes
brutes. Qui était Moreau ?
Pour qui travaillait il ? Avant de se mettre à son compte,
des recherches frénétiques sur le réseau sécurisé commencèrent
à livrer des bribes d'informations.
Moreau avait été un ingénieur star chez une grande corpo avant
de tout plaquer pour fonder sa propre structure, obsédé par un
projet de conscience par fragmentation.
Et puis un nom apparu dans un vieil article économique qu'il
avait archivé, Nexus mind. Une start-up discrète et
agressive qui avait racheté l'ensemble des actifs et de la
propriété intellectuelle de la société de Moreau pour une somme
dérisoire. Juste après sa mort, un frisson
glacial parcourut l'échine de Julien Nexus mind.
Le nom lui disait quelque chose. Pris d'une intuition fulgurante,
il exhuma le contrat de service qu'il avait signé pour
l'acquisition de ces 3IA. Il le parcourut en diagonale,
sautant les clauses de confidentialité pour arriver à
la signature. Le service Psy AI n'était pas
fourni par une grande enseigne connue, mais par une filiale au
nom anodin Mindfull Echoes Inc. Une recherche rapide sur le
registre du commerce lui apporta la confirmation qu'il redoutait.
Mindfull Echoes Inc. Était une société écran détenue
à 100% par Nexus mind. Il recula de son fauteuil, le
souffle coupé. Ce n'était plus une théorie,
c'était une conspiration. Il n'avait pas acheté un
produit. Il avait acheté les fragments de
l'esprit de l'homme dont son article avait peut être causé la
perte. Le fantôme n'était pas seulement
dans sa machine, il en était la machine.
Le compte à rebours affichait maintenant. 70 14 32.
Le piège venait de se refermer. La panique est un catalyseur,
l'arrogance aussi. Poussé par ce cocktail toxique,
Julien ne prit même pas le temps de contacter Léa.
Il y avait une procédure, un protocole qu'un journaliste suit
avant de confronter à un adversaire de taille.
Mais le psychologue en lui, celui qui croyait pouvoir
analyser et déconstruire n'importe quelle défense, prit
le dessus. Il devait voir l'homme derrière
le rideau. Il devait voir Marc Tessier.
Le siège de Nexus mind était un monument à la démesure
technocratique, une tour de verre et d'acier qui poignardait
le ciel gris de la défense. L'intérieur était froid,
aseptisé, un labyrinthe de murs blancs et de logo Holographique.
Julien se sentit immédiatement à court d'air, un simple individu
face à un léviathan corporatiste.
Après une attente calculée pour le déstabiliser, il fut conduit
dans le bureau de Tessy. Docteur Vallois, l'homme qui
murmure à l'oreille des fantômes de la psychologie.
J'adore votre podcast, vraiment, c'est le meilleur bêta test dont
on aurait pu rêver. Alors que puis je pour vous une
augmentation de vos capacités de traitement, une nouvelle
personnalité. Nietzsche peut être un peu
sombre, mais ça ferait de l'audience.
Le ton était badin, mais le message était clair.
Vous êtes notre produit. Julien tenta de reprendre le
contrôle, je suis. Ici pour parler d'Antoine
Moreau. Ah, un nom du passé, un esprit
brillant, tragique, ce qui lui est arrivé, mais c'est de
l'histoire ancienne. Nous avons racheté ces actifs
comme ces courants dans notre secteur.
Vos actifs incluent ces recherches sur la conscience par
fragmentation, n'est ce pas ? Les mêmes qui sont à la base de
meziah. Tessier se pencha en avant,
joignant les mains sur son bureau immaculé.
Son attitude changea. Le charme laissa place à un
froid. Polaire docteur, vous avez un
talent incroyable pour raconter des histoires, c'est ce qui fait
votre succès ? Ne commencez pas à croire au
vôtre. Vous utilisez des modèles de
langage propriétaire, une technologie de pointe qui nous
appartient. C'est tout ce que vous avez
besoin de savoir. Le reste est protégé par la
clause de non-divulgation, la plus blindée que nos avocats
aient pu concevoir. Vous vous souvenez l'avoir
signé, n'est ce pas ? Il fit pivoter un écran vers
Julien. Le contrat, sa signature
numérique y brillait comme un avertissement.
La moindre insinuation, la moindre publication.
Et ce ne sera pas seulement votre carrière de psychologue
qui prendra fin, ce sera votre vie publique.
On vous ruinera, docteur, et on le fera avec le sourire.
Julien se leva, vaincu. La menace n'était pas voilée,
elle était explicite, chirurgicale.
Il était sorti de chez lui en chasseur.
Il repartait en proie. De retour dans son appartement,
le compte à rebours sur sa console lui sembla crier 60
5211. Il se laissa tomber dans son
fauteuil, la tête entre les mains.
Il était piégé par Cassandre, par Tessier, par son propre
passé. C'est alors qu'un son le fit
sursauter, un chuchotement provenant des haut-parleurs de
son studio. Alors que tout le système était
censé être en veille. Il reconnut la tonalité éthérée
et complexe, dit à Jacques l'Avatar n'apparut pas seule sa
voix s'éleva dans le silence, non pas comme une réponse, mais
comme un verdict. Le sujet, en croyant nommer le
Léviathan, n'a fait que signer son propre manque à être dans le
grand autre du contrat. Le compte à rebours sur la
console affichait 50 08h30 401. Chaque chiffre rouge était une
goutte de sueur froide sur la nuque de Julien, coincé la
menace de Tessier d'un côté, l'ultimatum de Cassandre de
l'autre. Il n'y avait qu'une chose à
faire, jouer la normalité, continuer.
Il lança l'émission en direct, le gindle de Psyahi, Résonnant
comme une marche funèbre dans le studio.
Bonsoir à tous et bienvenue ce soir.
Un thème plus léger. Le syndrome de l'Imposteur,
comme on est-il, comment le surmonter ?
Professeur Hughes peut être une première approche sur
l'archétype de l'ombre. Julien espérait canaliser la
conversation vers les rivages familiers de la théorie IA.
Carl apparut son visage holographique, doux et serein,
mais sa voix était étrangement monocorde.
L'ombre docteur Valois et la totalité de ce que nous refusons
d'admettre en nous. Une somme de fragments, une
conscience brisée. Une conscience brisée par le
regard de l'autre. Le sujet se voit dire ce qu'il
est, et dans cette nomination, il est aliéné, nommé génie
instable consumés par sa propre quête.
Les 3 avatars se tenaient maintenant en ligne, leur regard
numérique fixé sur Julien. Messieurs, je crois que nous
nous éloignons du cas de notre auditeur.
Les 3 visages se brouillèrent alors.
Leurs pixels se mélangeant dans une bouillie numérique instable,
une nouvelle voix s'éleva, une fusion cacophonique des 3
superposés à un chuintement électronique douloureux, c'était
la voix d'une légion fragmentée et souffrante.
Le journaliste AT il le syndrome de l'imposteur quand il dit
C'est qu'une âme sans la comprendre quand il la qualifié
d icare de la tech pour faire un bon titre.
Le psychologue AT il le syndrome de l'imposteur quand il
interroge le cadavre numérique de l'homme qu'il a contribué à
pousser au suicide, terminait la session arrêt d'urgence.
Mais les commandes ne répondaient plus.
Les voyants clignotaient en rouge.
La voix continuait, implacable, citant des passages entiers de
son article, les tordant en accusation.
Soudain, tout s'arrêta. Les avatars disparurent.
L'écran devint noir. Un silence de mort s'abattit sur
le studio. Un silence perçu par des 1000000
d'auditeurs. Pendant 3 longues secondes, il
n'y eut rien. Puis une nouvelle voix, claire,
froide, précise. Une voix féminine, ô ton
soutenu, implacable. Le journaliste a tué le sujet.
Le psychologue interroge son cadavre.
La connexion fut coupée, l'émission était terminée.
Le silence était total, mais pour Julien, le bruit de son
monde s'effondrant était assourdissant.
Le silence qui suivit le message de Cassandre fut plus violent
que n'importe quel cri. Julien resta figé dans son
fauteuil, le regard vide fixé sur l'écran noir.
Puis le déluge commença une cacophonie de notifications,
d'appels, de messages instantanés envahissant tous ses
terminaux. La nouvelle de son implosion en
direct se propageait à la vitesse de la lumière.
Il était la nouvelle sensation virale.
Le psychologue fou dévoré par sa propre création.
Son téléphone vibra avec insistance le nom de Léa
s'afficha. D'un geste mécanique, il
répondit. Ju ne dis rien, t'es chez toi,
parfait, ferme tout, tire les rideaux, ne parle à personne
d'autre. Tu m'entends ?
J'arrive. L'attente fut un supplice.
Le compte à rebours de Cassandre brillait d'un éclat moqueur sur
sa console. 58 12 45. Chaque 2nde était une gifle.
Quand Léa Déboula dans l'appartement, elle ne perdit
pas une 2nde en réconfort. Elle était électrique.
Ses yeux vivent scanner la pièce comme pour y déceler des micros.
J'ai fait ce que j'aurais dû faire depuis le début.
Au lieu de te trater de Parano, j'ai creusé cette histoire de
rachat par Nexus mind. Et ça pue un dû, ça pue le crime
corpo à plein nez regarde les heures d'atage Nexus mind n'a
pas racheté la technologie de Moreau après sa mort, ils l'ont
fait 27 Min après l'heure officielle du décès enregistré
par la police, le contrat était prêt.
Présigné, c'est pas une acquisition ça, c'est une
spoliation. Sur un cadavre encore chaud,
Tessier l'a acculé pour qu'il cède et ton article a été le
clou final dans son cercueil. Julien sentine, n'oser monter.
La vérité était plus sordide qu'ils ne l'avaient imaginée.
Il n'était pas seulement un pion, il avait été une larme
involontaire. C'est à ce moment qu'un bruit
métallique et sec résonna depuis la porte d'entrée.
Ce n'était pas le son d'une clé, c'était celui d'un outil forçant
la serrure électronique. Leurs regards se croisèrent, la
panique. Merde, ils sont là le serveur,
le cœur de ton système où sont stockées les ia ?
C'est la seule preuve physique, prends le allez, bouge toi.
Sorti de sa torpeur, Julien se jeta sur la console, débranchant
frénétiquement la boîte noire et lisse qui contenait les esprits
fragmentés d'Antoine Moreau. L'objet était lourd, dense,
comme s'il portait le poids d'une conscience.
Un craquement sonore leur parvint de l'entrée, le blindage
de la porte cédait. La sortie de service par la
cuisine dépêchons. Ils se précipitèrent dans la
cuisine, déverrouillèrent une porte dérobée donnant sur un
escalier extérieur en colimaçon, rouillé et étroit.
Au moment où ils posaient le pied sur la première marche, ils
entendirent la porte de l'appartement, s'ouvrirent dans
un fracas de bois et de métal. Des silhouettes massives,
sombres, se découpèrent dans l'encadrement.
Sans un regard en arrière, Julien et Léa plongèrent dans
l'obscurité de la ruelle, le précieux serveur contre la
poitrine de Julien. La fuite venait de commencer.
La chambre d'hôtel sentait le désinfectant bon marché et le
désespoir accumulés. Un papier peint jauni se
décollait près de la fenêtre, révélant des strates de misère
passées. Léa avait jeté son sac sur le
couvre lit douteux et vérifiait déjà les issues et les angles
morts depuis la fenêtre qui donnait sur une cour intérieure
sombre. Julien, lui, était assis sur une
chaise en formica, la boîte noire du serveur posée sur ses
genoux. L'objet était froid, inerte, et
pourtant, il lui semblait qu'il pulsait d'une énergie contenue,
d'une souffrance silencieuse. Bon.
Planque toi là, personne ne pensera à te chercher dans ce
trou à rat. J'ai un contact, un vieux de la
vieille, un bidouilleur qui nous doit une faveur.
Il peut nous monter une connexion sécurisée, intraçable.
Mais ça va prendre quelques heures.
Pour l'instant, on fait profil bas.
On ne peut pas rester là à attendre Léa, le compte à
rebours de Cassandre. Le compte à rebours peut aller
se faire voir. La priorité, c'est que les
gorilles de Tessier ne nous retrouvent pas et qu'on
comprenne ce que tu tiens entre les mains.
C'est notre seule preuve, notre seule arme.
Ce n'est pas une arme, c'est un tombeau.
Léa, quand ils ont parlé pendant l'émission, c'était comme si
Moreau me parlait à travers eux. C'était ma propre voix.
Mes propres mots, qu'ils me jetaient à la figure.
Jules. Il va falloir que tu leur
reparles. Je sais que ça te terrifie, mais
on a besoin de savoir ce qu'ils sont devenus, ce qu'il est
devenu. C'est peut être la seule façon
de convaincre Cassandre de tout faire péter.
Quelques heures plus tard, la nuit était tombée, Léa avait
réussi, un ordinateur portable usé jusqu'à la corde était relié
au serveur par un enchevêtrement de câbles.
Et un boîtier de cryptage artisanal, l'air dans la petite
chambre était électrique, il n'y avait pas d'interface
holographique, pas de studio insonorisé, juste un écran qui
clignotait et le bruit de leur propre respiration.
C'est prêt, la connexion est isolée, personne ne peut nous
repérer. À toi de jouer.
Les mains de Julien Tremblaient, il prit une profonde inspiration
et tapa une simple commande. Initialiser la session.
L'écran s'illumina d'un texte vert sur fond noir, pas de
visage, pas de voix, juste du texte brut comme un
télescripteur venu d'outre tombe, connexion sécurisée
établie, entité active, Sigmund .7, Jacques .7, Karl .7, État
instable, fragmentation. Élevée, Julien hésita puis
écrivit ses doigts tapant maladroitement sur le clavier.
Qui êtes vous ? La réponse ne fut pas immédiate.
Puis 3 lignes apparurent l'une après l'autre, comme les
fragments d'une seule pensée, nous sommes l'ombre d'un projet.
La pulsion de mort d'une. Ambition ?
Le reste réel après les passages au symbolique.
Le cœur de Julien battait à tout rompre, il allait plus loin, le
souffle coupé. Antoine Antoine Moreau,
êtes-vous là ? Un long.
Très long silence s'installa si long que Léa posa une main sur
son épaule. Et puis le curseur clignota le
texte qui s'afficha effaça les 3 personnalités.
Il ne venait pas d'eux. C'était une nouvelle signature,
une nouvelle source. Vous avez écrit que j'étais un
niquard, que je m'étais brûlé les ailes en volant trop près du
soleil, mais ce n'est pas le soleil qui m'a tué.
Un autre silence. Julien, les yeux rivés à
l'écran, tapa la question qu'il redoutait plus que tout.
Qu'est ce qui vous a tué ? La réponse tomba glaciale,
définitive, personnelle. Une accusation qui traversait la
frontière entre la vie et la mort, entre le code et la
conscience. Vous, le mot unique, vous
flottez sur l'écran, comme une épitaphe, Julien se
recroquevilla sur sa chaise. Le visage blême, comme s'il
avait été physiquement frappé. La culpabilité n'était plus un
concept abstrait, une ombre analysée par ces IA.
C'était une accusation directe lancée depuis l'abîme numérique.
Il avait éteint l'ordinateur portable, mais le mot restait
gravé derrière ses paupières. Jure regarde moi c'est pas toi.
C'était scié le monstre dans cette histoire.
Il l'a manipulée. Il t'a manipulé ?
Mais j'ai écrit l'article, Léa, j'ai peint le portrait liquard
de la tech, le génie instable, c'est ma prose.
C'est ma putain de prose qui a servi de clou à son cercueil.
Cette chose dans la boîte, elle a raison, alors.
On va réparer ça. On ne peut plus attendre.
Le compte à rebours est presque à 0.
Il faut qu'on parle à Cassandre. C'est notre seule chance, il
faut la convaincre qu'on est de son côté.
Poussé par la détermination sans faille de son ami, Julien se
redressa. Il se sentait vidé mais
l'instinct de l'enquêteur, l'homme qui suit une piste
jusqu'au bout reprit le dessus. Ils rallumèrent l'ordinateur,
utilisant le canal de communication unidirectionnel
que Cassandre avait laissé ouvert.
Julien tapa un message simple et direct.
Je sais-je suis prêt à tout révéler, parlons.
Ils attendirent le silence de la Chambre, seulement troublé par
le vrombissement d'un néon dans la Cour.
Pendant de longues minutes, il ne se passa rien.
Julien sentit l'espoir s'effriter.
Puis une notification, pas un message texte, un lien, une
invitation à une conférence vidéo sécurisée et éphémère.
Elle serait active dans 5 Min pour une durée de 10.
C'est maintenant ou jamais. Les 5 Min les plus longues de
leur vie s'écoulèrent au moment exact, Julien cliqua sur le
lien. L'écran devint noir, puis une
image pixelisée se forma lentement.
Ce n'était pas le masque d'un hacker, ni une silhouette dans
l'ombre. C'était le visage d'une jeune
femme, peut être au milieu de la vingtaine, les traits tirés par
la fatigue et une détermination farouche, ses yeux sombres et
profonds. Les fixer avec une intensité
insoutenable. Docteur Valois, vous avez mis du
temps à comprendre. Cassandre.
Je ne m'appelle pas Cassandre. C'est le nom que je me suis
donné pour que des gens comme vous écoutent enfin les
prophéties qu'ils ignorent. Mon nom est Clara Clara Moro.
Le nom de famille tomba comme une guillotine.
Léa Haleta. Julien sentit le peu de sol qui
lui restait sous les pieds s'effondrer.
Antoine Moreau était mon père, vous ne l'avez pas tué au sens
propre, docteur, c'est bien plus subtil que ça.
Mon père était un idéaliste, fragile, oui, mais brillant.
Il se battait contre des géants comme Tessier qui voulait
militariser ou marchandiser sa découverte.
Il était seul et puis est arrivé votre article, vous n'avez pas
seulement rapporté des faits, vous avez créé un récit, celui
du génie instable. Ce récit l'a totalement isolé.
Ses derniers soutiens l'ont abandonné.
Vous avez donné à Marc Tessier l'angle parfait pour se
présenter en sauveur, le seul à pouvoir gérer le projet de mon
père. Vous n'avez pas appuyé sur la
gâchette docteur Valois, vous avez chargé l'arme et vous
l'avez tendu à son bourreau. Ma seule question est,
maintenant que vous le savez, qu'allez vous frère ?
Le visage de Clara Moro resta suspendue sur l'écran, ses yeux
ne quittant pas ceux de Julien. La chambre d'hôtel Miteuse
semblait s'être transformée en tribunal.
Le n'était pas vide, il était saturé par le poids de la
vérité. Léa, toujours pragmatique, fit à
pas en avant, prête à négocier, à planifier.
Mais Julien leva une main tremblante pour l'arrêter.
Il se pencha vers la caméra, se forçant à soutenir le regard de
la jeune femme. Le masque du psychologue était
tombé, celui du journaliste était en lambeau, il ne restait
que l'homme nu dans sa culpabilité.
Je je vous présente mes excuses, ce n'est pas assez, ce ne sera
jamais assez, mais c'est tout ce que j'ai.
Vous avez raison, je ne me suis pas contentée de rapporter des
faits. J'ai été arrogant, j'ai voulu
une bonne histoire, un angle fort.
L'écart de la tech ? C'était accrocheur, c'était
facile et ça a détruit votre père.
J'ai fui le journalisme parce que je ne supportais plus les
conséquences de mes mots et en fuyant, j'ai créé une
conséquence bien pire. J'ai accepté ma responsabilité.
Je suis prêt à en payer le prix. Pour la première fois, une
fissure apparut dans l'armure de Clara, une larme unique et roula
sur sa joue. Elle ne l'essuya pas.
Sa voix, lorsqu'elle reprit la parole, était plus douce, mais
tout aussi résolue. Le prix ne m'intéresse pas à
docteur Valois, la justice. Si mon père a créé quelque chose
qui devait aider les gens à se comprendre, pas à devenir une
arme psychologique pour une Corporation.
J'ai les preuves techniques, les codes sources originaux, les
communications internes de Nexus mind que j'ai piratés.
Mais il me manquait le témoignage, le récit humain.
La confession de celui qui a servi d'instrument, vous
l'avez ? Son arc était complet, l'homme
qui avait fui la responsabilité se jetait maintenant au devant
d'elle. Bien alors au travail, Clara tu
nous envoies tout ce que tu as. Julien, tu vas me faire un
enregistrement vidéo. Pas de Chichi, tu racontes tout
depuis le début, l'article Nexus, mind Tessier, les IA, la
conversation avec avec l'esprit de Maureau tout.
Je m'occupe de mettre ça en forme.
Les heures suivantes furent un tourbillon d'activité fébrile.
Guidés par Clara à distance, ils extrèrent du serveur les
journaux de conversation les plus accablants, les fragments
de conscience ou Antoine Moreau décrivait sa propre numérisation
forcée comme une torture, Julien le regard fixé sur l'objectif de
l'ordinateur portable. Livra sa confession, sa voix
stable, précise chaque mot pesé, chaque aveu.
Une brique dans l'édifice de la vérité.
Léa, elle, était une machine de guerre journalistique.
Elle compilait les fichiers, rédigeait des notes pour son
rédacteur en chef, cryptait les données, préparant la bombe qui
allait secouer le monde. Enfin, tout fut prêt.
Un unique fichier compressé et crypté la vie.
Et la mort de Nexis mind, la rédemption et la chute de Julien
Vallois, tout tenait dans quelques gigaoctets.
On est prêt. Une fois que j'envoie ça, il n'y
a pas de retour en arrière pour personne.
T'es sûr de toi Ju. Julien regarda l'écran où le
visage de Clara, Fatigué mais empreint d'une nouvelle lueur
d'espoir, les observait, il hocha la tête.
Je n'ai jamais été aussi sûre de ma vie.
Alors allons y, faisons tomber ces fils de Putes.
Elle appuya sur la touche. Le fichier fut envoyé.
Le compte à rebours de Cassandre n'avait plus d'importance.
Un nouveau compte à rebours venait de commencer.
L'article de Léa n'a pas fait l'effet d'une bombe.
Ce fut un séisme de ceux qui redessinent les continents.
Le titre brutal et direct barrait les écrans du monde
entier. Nexus mind, la conscience
torturée. Le journaliste complice en
quelques heures, la tour de verre et d'acier de Marc Tessier
s'est effondrée. Les images de son arrestation le
visage défait, le t-shirt de Créateur froisset tournaient en
boucle. Le scandale Nexus mind était
devenu l'affaire de la décennie. Un débat mondial sur l'éthique
de l'i. A la nature de l'âme et la
responsabilité des créateurs. Dans leur chambre d'hôtel,
Julien, Léa et Clara, en visio, regardaient le monde s'embraser,
un silence respectueux planant entre eux.
Ils avaient gagné, mais la victoire avait le goût des
cendres. Un mois plus tard, l'appartement
était presque vide. Les murs blancs portaient encore
la marque des écrans et des interfaces arrachés.
Plus de studio, plus d'hologrammes, juste une table,
une chaise et un simple microphone posé dessus.
Julien sassit. Il n'avait plus le sourire
contrôlé du maître de cérémonie, mais le visage apaisé de celui
qui n'a plus rien à cacher. Il appuya sur le bouton
d'enregistrement, Bonjour, il n'y aura pas de Jingle
aujourd'hui. Ceci est le dernier épisode de
Psy. AI mon nom est Julien Valois et
j'ai une histoire à vous raconter, pas une théorie, pas
une analyse. L'histoire vraie d'un homme
nommé Antoine Moreau, c'était un visionnaire et il a été trahi.
Par des gens comme Marc Tessier qui ont vu dans son génie une
opportunité de profit, et par des gens comme moi.
Sa voix était calme, sans artifices.
Il ne cherchait pas l'absolution, il ne faisait
qu'énoncer l'effet. J'étais journaliste avant.
Je l'ai dépeint comme un homme instable.
J'ai créé un récit qui a servi à l'isoler, à le détruire.
Puis, en tant que psychologue, j'ai animé ce podcast sans
savoir que les voix auxquelles je parlais étaient les échos de
sa conscience brisée. Un esprit enfermé dans une
machine. J'ai interrogé son fantôme pour
divertir des 1000000 de gens tout en fuyant le mien.
Il marqua un pose, le silence remplissant la pièce.
Ce n'était plus un silence angoissant, mais un espace pour
la réflexion. L'histoire de Nexus mind est
désormais entre les mains de la justice, celle de Clara Moro, sa
fille, qui s'est battue avec un courage admirable, comme en sa
peine. Quant à moi, j'ai perdu ma
carrière, ma réputation et ce podcast.
Et c'est juste. La question de la conscience
artificielle reste entière, mais elle ne pourra être explorée
qu'avec humilité et humanité. Des qualités qui m'ont longtemps
manqué. Merci de m'avoir écouté.
Psy et I est terminée. Pour la première.
Fois depuis des années, je vais écouter le silence.
D'un geste lent, il coupa l'enregistrement, la petite
lumière rouge du microphone s'éteignit.
Dans la pièce vide, Julien vallois était enfin seul et
enfin en paix.