Hallo und herzlich Willkommen bei Traumreise
Einschlafgeschichten für Erwachsene, deinem Ort für Ruhe,
Entspannung und erholsamen Schlaf.
Schön, dass du da bist, denn hier beginnt deine Reise in die
Gelassenheit. Ich freue mich, dass du
eingeschaltet hast. Mein Name ist Martin und ich
begleite dich sanft durch den Abend, wie ein freundlicher
Flüsterton, der die Hektik des Tages verstummen lässt.
Ich lade dich zu einer Traumreise ein.
Die dir hilft, ruhig und entspannt in die Nacht
einzutauchen. In der heutigen Folge verlassen
wir einmal die Reise in den USA, denn wir beginnen mit etwas
Neuem diese Folge heute, die zugleich die Auftaktfolge einer
neuen Rätselreihe sein wird. In der begleiten wir Leonard
Falk, einen charmanten und cleveren Hobby Ermittler, der
ungelöste Kriminalfälle auf eigene Faust untersucht.
Sein erster Fall führt ihn tief in die geheimnisvolle Welt eines
berüchtigten Juwelendiebs, der seit Jahren von der Polizei
gesucht wird, der sogenannte Morgenstern.
Bevor wir beginnen, mach es dir so angenehm wie möglich.
Spür wie die Decke, dich umhüllt, wie die Matratze dich
trägt. Du musst gerade nichts leisten,
nur da sein, wenn du so weit bist.
Schließ langsam deine Augen und. Lass deinen Blick nach innen
sinken, dein Kopf wird schwerer und darf ganz entspannt im
Kissen ruhen. Stell dir vor, du gibst deinem
Körper die Erlaubnis, weich zu werden, entspann die Stirn,
Glätte die Gedankenfalten zwischen den Augenbrauen.
Lass die Augenlider schwer werden, löse den Kiefer, lass
die Lippen locker, spür wie dein Atem kommt und geht ohne Druck,
ganz natürlich. Und während du ausatmest, lässt
du jedes Mal ein bisschen mehr Anspannung aus deinem Körper
fließen lass. Lass deinen Brustkorb weit
werden deinen Rücken ruhig und weich, die Matratze hält dich,
dein Bauch entspannt sich, deine Hüften werden locker,
Oberschenkel, Knie, Unterschenkel.
Alles darf nachgeben, wenn noch Gedanken vom Tag auftauchen, ist
das in Ordnung, du musst sie nicht festhalten.
Stell dir vor, sie sind wie kleine Wolken am Himmel, sie
ziehen vorbei, ohne dass du ihnen folgen musst.
Atme noch einmal tief ein und langsam aus und mit dieser
Ausatmung darfst du innerlich einen Schritt weiter in die Ruhe
gehen und Stille finden bei die Juwelen.
Des Morgenlichts Leonards erster Fall der Regen fällt über
Hamburg, als hätte der Himmel beschlossen, seine alten Briefe
zu verbrennen und die Asche als Wasser auf die Dächer
zuschicken. Die Stadt glänzt in der Nacht
wie ein schwarzer Stein, der zu lange in einer warmen Hand
gelegen hat. Auf den Straßen ziehen sich die
Lichter der Autos wie goldene Fäden durch die Pfützen, und
irgendwo schlägt eine Kirchturmuhr eine Stunde, die
niemand wirklich hören will. Leonard Falk steht unter dem
Vordach eines geschlossenen Blumenladens und lächelt, das
tut er oft, wenn andere Menschen nervös werden.
Er ist 27 Jahre alt, besitzt 3 Mäntel, von denen keiner
wirklich wasserdicht ist, und eine Angewohnheit, die seine
Mutter als reizvoll, gefährlich und sein Vater als lächerlich
brotlos bezeichnet. Leonard löst ungelöste Rätsel
nicht Kreuzworträtsel nicht die kleinen Denksportaufgaben auf
den Rückseiten billiger Kalender.
Sondern jene Fälle, die in Polizeiberichten mit Sätzen
enden, wie die Ermittlungen dauern an, was meistens
bedeutet, dass sie irgendwo in einem Aktenschrank schlafen
gelegt worden sind. Er nennt es ein Hobby, andere
nennen es Einmischung, die Polizei nennt es je nach
Stimmung unerwünschte Privatinitiative oder die.
Dieser Falk schon wieder. Leonard nennt es Freiheit, denn
ein Rätsel ist für ihn kein Knoten, den man lösen muss, um
etwas zu besitzen. Es ist eine Tür und hinter jeder
Tür wartet ein Mensch, der einmal geglaubt hat,
unbeobachtet zu sein. Er zieht den Kragen seines
Mantels höher und sieht auf die andere Straßenseite.
Dort liegt das Juwelierhaus Rosenhain, ein schmales altes
Gebäude mit einer Fassade aus hellem Stein, der bei Tag
vornehm und bei Nacht traurig wirkt.
Über dem Eingang hängt ein Schild mit vergoldeten
Buchstaben, die Schaufenster sind dunkel.
Natürlich sind sie dunkel seit dem Diebstahl vor 3 Nächten
zeigt Rosenhain keine Schmuckstücke mehr aus, nur samt
liegt dort noch schwarzer samt leer, wie ein Versprechen, das
zu spät kommt. Der Fall beschäftigt die Stadt
nicht, weil Juwelen gestohlen worden sind, Juwelen werden
öfter gestohlen, als ehrliche Menschen glauben möchten, Nein,
das. Dieser Fall beschäftigt die
Stadt, weil die Handschrift zu einer Legende paßt, der
Morgenstern niemand weiß, wer er ist.
Manche glauben, er sei ein alter Mann mit weißem Haar und ruhigen
Fingern, andere halten ihn für eine Frau, weil die Tatorte
stets eine beinahe zärtliche Ordnung behalten.
Ein pensionierter Kriminalbeamter, den Leonard
einmal bei zu starkem Kaffee und zu schwachen Kuchen befragt hat,
behauptet, der Morgenstern sei gar keine Person, sondern ein
Name, der weitergereicht wird wie ein Fluch oder ein Erbe.
Seit 12 Jahren raubt der Morgenstern Juwelen, aber
niemals Geld. Er oder sie oder es hinterlässt
keine Fingerabdrücke, keine Gewaltspuren, keine Zeugen, die
mehr sagen können, als es war. Alles ganz normal und manchmal
nicht immer bleibt am Tatort eine kleine weiße Feder zurück.
Leonard hält das für eitel, Eitelkeit ist nützlich, sie ist
der Riss im Spiegel der Perfektion.
Sein Telefon vibriert. Du bist nicht zufällig bei
Rosenhain, sagt eine Stimme ohne Begrüßung.
Leonard blickt hoch zu den Regentropfen, die vom Vordach
fallen, kommt drauf an, wie weit dein Begriff von Zufall reicht.
Marlene Kriminalhauptkommissarin Marlene Voss seufzt so, dass.
Dass Leonard sich vorstellen kann, wie sie sich mit Daumen
und Zeigefinger die Nasenwurzel massiert.
Sie ist eine Frau, die Ihren Kaffee schwarz trinkt, ihre
Sätze kurz hält und Leonard Falk nur deshalb nicht völlig
verachtet, weil er gelegentlich recht hat.
Geh nach Hause, sagt sie, ich stehe unter einem Blumenladen,
das ist fast dasselbe. Es riecht nur besser.
Leonard Marlene, Das ist eine laufende Ermittlung und ich
laufe nur zufällig daran vorbei, um Mitternacht im Regen mit
Fernglas. Leonard blickt auf das kleine
Opernglas in seiner Hand, Theater ist überall ein Moment.
Ist es still, dann sagt Marlene, Du bist schlimmer als ein
Praktikant mit Sendungsbewusstsein und du bist
charmant wie eine Parkkralle. Ich meine es ernst, ich auch.
Parkkrallen sind sehr zielstrebig, am anderen Ende
raschelt Papier. Leonard hat Stimmen im
Hintergrund das gedämpfte Murmeln eines Kommissariats, in
dem Menschen so tun, als sei Müdigkeit keine natürliche
Grenze. Schließlich sagt Marlene Leiser,
dieser Fall ist nicht wie deine anderen Spielereien, ich spiele
nicht, du tust aber so. Leonard sieht zum Juwelierhaus
hinüber. In einem der oberen Fenster
brennt plötzlich Licht. Nur kurz ein gelber Atemzug in
der Dunkelheit, dann elscht es wieder, vielleicht, sagt er, ist
das meine beste Tarnung. Marlene schweigt, was weißt du,
fragt sie schließlich, Leonard lächelt nicht triumphierend.
Er traurig, denn er liebt diesen Moment, den Augenblick, in dem
die Welt zugibt, dass sie doch noch einen winzigen Spalt
offensteht. Noch nicht genug, sagt er, aber
eine Sache ist seltsam. Nur eine für den Anfang der
Morgenstern hat immer in den frühen Morgenstunden
zugeschlagen. Zwischen 4 und 5 dieses Mal
geschieht es um 22:17 Uhr. Woher weißt du die genaue Zeit?
Die alte Dame aus dem Haus gegenüber schaut jeden Abend die
Spätnachrichten von 22:15 Uhr 2 Minuten nach Beginn fällt ihr
Bild aus, gleichzeitig versagt die Alarmanlage bei Rosenhain,
das steht nicht in der Presse, alte Damen auch nicht die.
Marlene atmet aus. Du hast mit Frau Ellers
gesprochen, sie hat mir Butterkuchen angeboten, ich bin
kein Unmensch, du bist ein Problem, aber ein gut genährtes
Leonard, lass es, er will Antworten, doch in diesem Moment
öffnet sich gegenüber eine Seitentür des Juwelierhauses
eine Gestalt tritt heraus. Schmal in dunklem Mantel, den
Kopf gesenkt. Sie trägt keinen Regenschirm,
für einen Augenblick fällt das Licht einer vorbeifahrenden
Straßenbahn auf ihr Gesicht, Leonards Herz, dieses
unzuverlässige alte Instrument, spielt einen falschen Ton,
Klara, der Name, steigt in ihm auf wie ein Duft aus einem
verschlossenen Brief. Klarer Winter seine erste
Jugendliebe. Manche Menschen begegnen uns wie
Sommerregen unerwartet warm, und bevor wir begreifen, dass wir
nass geworden sind, ist die Welt eine andere.
Klara ist für Leonard so ein Regen gewesen.
Er ist damals 17, zu dünn, zu klug für seine eigene Einsamkeit
und fest überzeugt, dass ein gutes Zitat jede Unsicherheit
verdecken kann. Sie ist 16, lacht zu laut in
Bibliotheken und schreibt Gedichte an die Ränder von
Mathematikheften sie schenkt ihm einmal einen Kompass ohne Nadel
und sagt, damit findest du dich besser, er hat ihn noch.
Die Gestalt auf der anderen Straßenseite geht rasch nach
links, verschwindet in einer Gasse.
Leonard fragt Marlene am Telefon, er merkt, es ist jetzt,
dass er nicht geantwortet hat, ich muss auflegen, tu nichts
dummes, du kennst mich genau deshalb, er beendet das Gespräch
und tritt in den Regen. Hamburg nimmt ihn auf, kalt und
glänzend. Er überquert die Straße, folgt
der Gasse, in die Clara verschwunden ist.
Die Mauern stehen eng, die Mülltonnen riechen nach nassem
Karton, und irgendwo tropft Wasser in einem Rhythmus, der
fast Musik ist. Als Leonard die Ecke erreicht,
ist niemand mehr zu sehen, nur auf dem Boden liegt etwas, das.
Eine weiße Feder. Er hebt sie mit 2 Fingern auf,
sie ist trocken, das ist unmöglich, alles hier ist nass,
seine Haare, sein Mantel, seine Gedanken, aber die Feder liegt
in seiner Hand, als kommen sie aus einem Zimmer, in dem niemals
Regen fällt. Leonard steckt sie in ein
kleines Kuvert, das er immer bei sich trägt.
Manche Männer tragen Kondome, manche ein Taschenmesser,
Leonard trägt Beweisumschläge, jeder Mensch hat seine Art, an
die Zukunft zu glauben, er blickt die leere Gasse entlang,
Klara. Sagt er leise.
Der Name verschwindet im Regen am nächsten Morgen sitzt Leonard
im café Aurelia, einem Ort, der so tut, als sei die Zeit dort
stehen geblieben, obwohl die Preise eindeutig das Gegenteil
beweisen. An den Wänden hängen alte
Spiegel, die jedem Gast aussehen lassen, als trage er ein
Geheimnis, Leonard sitzt am Fenster vor.
Vor sich einen Espresso und 3 Notizbücher.
In einem sammelt er Fakten, im zweiten Widersprüche, im dritten
Sätze, die ihm gefallen, aber noch keinen Nutzen haben.
Er schreibt Rosenheim 22:17 Uhr, Alarmanlage tot, Bildausfall
gegenüber. Keine gewaltspuren Morgenstern
feder trocken, klarer Winter am Tatort, dann zeichnet er einen
kleinen Stern daneben. Du siehst aus wie jemand, der
entweder einen Mord aufklärt oder eine sehr schlechte
Trennung verarbeitet. Leonard hebt den Blick, vor ihm
steht Klara. Nicht als Erinnerung, nicht als
Schatten aus einem Sommer, den er zu oft verklärt hat, sondern
lebendig, nass vom Regen mit dunklem Haar, das ihr in weiche
Strähnen an den Wangen liegt, und Augen, die immer noch so
grün sind, dass man leicht den Fehler machen kann, sie für zu
ehrlich zu halten. Leonard schließt sein Notizbuch.
Bei mir überschneiden sich diese Kategorien manchmal.
Klara lächelt, es ist ein Lächeln, das früher Türen
geöffnet hat und heute vermutlich Tresore.
Hi Leo, niemand nennt ihn Leo, nicht mehr, der Name trifft ihn
nicht hart, sondern sanft und gerade das ist gefährlich.
Klara Winter sagt er oder benutzt du inzwischen einen
anderen Namen? Nur an Tagen, an denen ich sehr
langweilig sein möchte, dann heute nicht, heute regnet es, da
lohnt sich Langeweile nicht, sie setzt sich ohne zu fragen,
natürlich tut sie das, Klara hat schon immer gewusst, dass.
Dass manche Plätze im Leben nicht angeboten, sondern
eingenommen werden. Der Kellner erscheint und Klara
bestellt schwarzen Tee mit Honig.
Leonard erinnert sich, dass sie früher Kaffee verabscheut hat,
weil er sie nervös machte. Sie hat einmal behauptet, die
Welt sei bereits wach genug. Du warst gestern bei Rosenheim,
sagt Leonard. Clara rührten ihren Tee, obwohl
noch kein Honig darin ist. Du auch ich stand draußen, ich
kam heraus, das ist juristisch betrachtet ein Unterschied und
poetisch betrachtet, eine Einladung.
Er lächelt wider Willen, was machst du dort?
Arbeiten als Einbrecherin, als Restauratorin?
Sie zieht eine Augenbraue hoch, aber dein Vorschlag klingt
besser bezahlt. Leonard lehnt sich zurück,
Rosenheim beschäftigt Restauratoren nicht dauerhaft,
ein alter Smaragdanhänger sollte für eine Auktion vorbereitet
werden, ich prüfe Fassungen, reinige Steine, ersetze winzige
Dinge, die niemand sieht, bis sie fehlen, und der Anhänger
wurde gestohlen. Mit einigen anderen Stücken
praktisch. Für wen, das ist die Frage.
Klara sieht ihn an, nicht gekränkt, nicht überrascht, er
prüfend, als sei Leonard selbst ein Schmuckstück, dessen Fassung
sie auf feine Risse untersucht. Du hältst mich für verdächtig,
ich halte jeden für verdächtig, das ist.
Einer meiner liebenswürdigen Charakterfehler und meine
Anwesenheit in einer Gasse genügt dir?
Nein, aber sie macht dich interessant.
Ich war schon immer interessant, das war nie das Problem.
Zwischen ihnen liegt ein Schweigen, das älter ist als
dieser Morgen. Manche Schweigen entstehen, weil
Menschen nichts zu sagen haben. Dieses entsteht, weil sie zu
viel haben. Klaras Tee kommt, sie nimmt den
Löffel, lässt Honig in die Tasse gleiten und sagt, Du löst also
immer noch fremde Rätsel, jemand muss es tun.
Warum? Leonard sieht hinaus auf die
Straße, ein Radfahrer Flucht gegen den Wind.
Eine Frau hält einem Kind die Kapuze fest.
Der Regen malt alles weich, als wolle er die Kanten der Welt
entschuldigen, weil ungelöste Dinge nicht verschwinden, sagt
er. Sie werden nur leiser, und
irgendwann gewöhnen wir uns an ihr Schweigen.
Klara betrachtet ihn. Und für einen Moment sieht er
das Mädchen von damals, das Mädchen, das Gedichte an
Hauswände schreiben wollte und glaubte, dass Liebe eine Form
von Mut sei. Du klingst, als hättest du deine
Traurigkeit gut dressiert, sagt sie, sie kann Sitz und Platz,
nur bei Fuß klappt selten. Klara lacht, Es ist ein echtes
Lachen, Leonard, hast du. Wie sehr er sich darüber freut.
Was willst du von mir, Leo? Die Wahrheit, das wollen alle,
bis sie sie bekommen ich bin belastbar, nein, sagt sie sanft,
du bist neugierig, das verwechselst du mit Stärke der
Satz trifft genauer als er sollte Leonard beugt sie vor.
Warum war die Feder trocken? Claras Hand hält inne, nur einen
winzigen Moment, aber Leonard lebt von winzigen Momenten, von
Wimperschlägen, von zu langen Atempausen, von Türen, die eine
Spur zu schnell geschlossen werden.
Welche Feder? Fragt Sie.
Er lächelt eine Antwort mit Frage klassisch, aber hübsch,
vielleicht solltest du zur Polizei gehen, das mache ich am
Ende immer am Ende, wenn ich etwas habe, das sie nicht
wegwerfen können. Klara steht auf, ihr Tee ist
kaum berührt, dann pass auf, dass du unterwegs nicht etwas
findest, das du lieber verloren hättest.
Das. Sie legt Geld auf den Tisch,
mehr als nötig, und geht. Leonard sieht ihr nach, in
seinem Inneren bewegen sich alte Dinge, Erinnerungen, Hoffnungen,
Eitelkeiten, die erste Liebe ist kein Kapitel, das man
abschließt, sie ist eine Randnotiz, die plötzlich wieder
Bedeutung bekommt. Wenn man glaubt, den Text
endlich verstanden zu haben, eröffnet sein Notizbuch und
schreibt. Klara kennt die Feder,
verschweigt etwas Restauratoren, Zugang nicht nervös genug, dann
hält er inne und ergänzt oder zu gut darin.
Am Nachmittag besucht Leonard das Juwelierhaus Rosenheim nicht
offiziell. Offiziell würde bedeuten, dass
jemand ihn hineinlässt. Leonard bevorzugt die Art von
Offenheit, die sich durch Hinterhöfe, defekte Schlösser
und freundliche Paketboten ergibt, erwartet, bis ein
Lieferwagen vor dem Nebeneingang hält er.
Der Fahrer trägt 3 Kartons und die Verzweiflung eines Mannes,
der zu viele Klingelschilder lesen muss.
Leonard hilft ihm, 2 Kartons zu tragen, lächelt an der
Gegensprechanlage in eine Kamera und sagt Lieferung für Rosenheim
und ein Mensch mit Bandscheibenvorbeugung der
Summer öffnet, innen riecht es nach Holzpolitur.
Metall und jener stillen Angst, die nach einem Einbruch in
Räumen bleibt. Ein Angestellter nimmt die
Kartons entgegen, dankt hastig und verschwindet.
Leonard bleibt unauffällig übrig, was eine Kunst ist, die
er über Jahre perfektioniert hat, das Verkaufszimmer ist leer
geräumt, wo früher Ringe. Colliers und Armbänderlagen
stehen nun nur Glasvitrinen wie Aquarien ohne Fische an der
Decke hängen Kameras in den Ecken Bewegungsmelder.
Die Tür zum Tresorraum ist mit Polizeisiegeln versehen.
Leonard betrachtet alles, ein guter Diebstahl.
Ist wie ein Liebesbrief. Er verriet mehr über den
Absender, als dieser beabsichtigt.
Die Vitrinen sind nicht zerschlagen, die Schlösser nicht
aufgebohrt, kein Alarm, weil das System für exakt 9 Minuten tot
gewesen ist, 9 Minuten nicht 10, nicht 8. 9.
Warum? Leonard geht langsam durch den
Raum auf dem Boden sieht der schwache Kratzer kaum sichtbar
Spuren von etwas schwerem, das verschoben worden ist.
Eine Vitrine, nein, zu schmal, vielleicht ein Stativ.
Er kniet sich hin. Sie dürfen hier nicht sein, sagt
eine Stimme hinter ihm. Leonard dreht sich um, ein
älterer Mann steht in der Tür, elegant gekleidet, mit silbernem
Haar und einem Gesicht, das gelernt hat, Schmerz in würde zu
übersetzen. Benedikt Rosenhain, Eigentümer
des Juwelierhauses Leonard, kennt ihn aus Zeitungsfotos, er.
Das sagen mir erstaunlich viele Menschen, antwortet Leonard.
Sind sie von der Polizei nur im weitesten Sinne ihres
Geduldsspielraums Rosenheim blinzelt, Leonard steht auf und
reicht ihm eine Karte, darauf steht nur sein Name und eine
Telefonnummer, keine Berufsbezeichnung.
Berufsbezeichnungen sind versprechen, die man später
bereut. Leonard Falk Ich interessiere
mich für den Morgenstern rosenheins Gesicht wird starr,
der Morgenstern hat mein Haus ruiniert, vielleicht vielleicht
auch jemand, der möchte, dass sie das Glauben, der alte Mann
schweigt, sein Blick geht zu den Lehren, Vitrinen der.
Die Polizei sagt, es sei seine Methode.
Die Polizei sagt vieles, damit die Welt für einen Moment
geordnet aussieht und sie, ich sage, der Morgenstern ist eitel,
präzise und traditionsbewusst. Dieser Einbruch ist präzise, ja,
aber nicht eitel genug. Rosenhain sieht ihn zum ersten
Mal wirklich an, nicht eitel genug, keine Botschaft, keine
Inszenierung, nur die Feder und selbst die liegt nicht am
Tatort, sondern in einer Gasse. Woher wissen Sie das?
Leonard lächelt freundlich, ich bin schwer zu langweilen,
Rosenhain tritt näher. Was wollen Sie?
Die Liste der gestohlenen Stücke unmöglich, dann die
Versicherungssumme noch unmöglicher, dann ein Kaffee,
der alte Mann starrt ihn an, Schwarz zeigt Leonard ohne
Zucker, ich habe heute bereits genug Süße erlebt. 5 Minuten
später sitzen Sie in einem kleinen Büro hinter dem
Verkaufsraum. An den Wänden hängt schwarz
weiß, Fotografien, Rosenhain als junger Mann neben seinem Vater
Rosenhain bei der Eröffnung einer Filiale Rosenhain mit
einer Frau, die vermutlich seine verstorbene Ehefrau ist.
In ihrem Lächeln liegt jene geduldige Wärme, die manche
Menschen selbst auf Fotos noch spenden, die.
Meine Tochter sagt, Ich soll keine Fremden ins Büro lassen,
sagt Rosenheim. Ihre Tochter ist klug, sie
kennen sie nicht, noch nicht Rosenheim mustert ihn, sie sind
unverschämt, nur wenn es schneller geht.
Der alte Mann öffnet eine Schublade, nimmt eine Mappe
heraus und legt sie auf den Tisch, ich zeige ihnen nichts.
Leonard blickt auf die Mappe, selbstverständlich.
Ich lasse Sie nur zufällig hier liegen, während ich ans Fenster
trete. Eine bedauerliche
Nachlässigkeit. Rosenhain steht auf und dreht
sich um, Leonard öffnet die Mappe, die Liste enthält 8
Schmuckstücke, Diamanten, Ohrringe, ein Rubinring.
Ein Collier aus Saphiren, 2 antike Broschen, ein
Smaragdanhänger, ein Armband aus Platin und Perlen, eine kleine
Tiara aus dem Jahr 1898, daneben schätzwerte, Fotos,
versicherungsnummern er betrachtet die Fotos,
irgendetwas stimmt nicht. Nicht mit dem Juwelen selbst.
Sie sind schön natürlich, aber Schönheit ist oft nur die
höfliche Oberfläche von Wert. Leonard sucht nach dem Fehler,
nach dem Muster, dann sieht er es.
Jedes Stück enthält einen Stein, der nicht zentral wirkt, einen
kleinen Nebenstein. Einen Diamanten am Verschluss,
einen winzigen Smaragd am Rand, einen Saphir, kaum größer als
ein Regentropfen. Auf den ersten Blick unwichtig,
auf den zweiten verdächtig ähnlich geschliffen.
Interessant, murmelt er Rosenhain dreht sich nicht um,
was nichts sehr langweilige Liste.
Sie lügen schlecht? Nein, ich lüge ausgezeichnet,
ich habe nur beschlossen, Ihnen gegenüber großzügig zu sein, er
fotografiert die Liste mit dem Handy, legt alles zurück und
schließt die Mappe. Herr Rosenhain, sagt Leonard,
Wer wusste von der Restaurierung des Smaragdanhängers der alte
Mann dreht sich um meine Mitarbeiter, um die
Versicherung, Frau Winter. Sonst niemand.
Meine Tochter vielleicht sie kümmert sich um den
Onlinehandel, Name Elise Rosenhain Leonard notiert ihn
und Frau Winter vertrauen sie ihr Rosenhain schaut auf das
Foto seiner verstorbenen Frau. Ich vertraue Menschen nicht,
weil sie ehrlich sind, ich vertraue ihnen, weil ich weiß.
Was sie verlieren würden, wenn Sie es nicht wären?
Und was würde Klara verlieren? Rosenheim antwortet nicht sofort
mehr als Geld, sagt er schließlich, als Leonard das
Juwelierhaus verlässt, ist der Regen schwächer geworden, die
Stadt dampft, er ruft Marlene Voss an.
Sag mir, dass du nicht bei Rosenheim warst, sagt sie.
Ich könnte es sagen, aber du magst meine Lügen nicht,
Leonard. Die gestohlenen Stücke haben
etwas gemeinsam. Kleine Nebensteine, vermutlich
aus derselben Quelle oder demselben älteren Schmuckstück
umgearbeitet. Woher hast du die Liste?
Ein alter Mann hat sie beinahe nicht gezeigt.
Ich verhafte dich irgendwann, ich hoffe, du wählst einen Tag,
an dem ich gut aussehe, dann wird es schwierig.
Autsch. Marlene schweigt kurz
Nebensteine also ja, vielleicht ging es nie um die 8
Schmuckstücke, vielleicht ging es um etwas, das in ihnen
versteckt ist, in Steinen und. Oder hinter Ihnen Gravuren,
Mikrofilm, alte Fassungen, Seriennummern.
Menschen verstecken Dinge dort, wo andere nur Glanz sehen und
Klara Winter Leonard geht langsamer.
Was ist mit ihr, du hast ihren Namen nicht erwähnt, das
bedeutet, dass sie wichtig ist. Du liest mich zu gut, nein, du
bist bei manchen Dingen nur enttäuschend durchsichtig.
Leonard blickt in eine Pfütze, sein Spiegelbild zittert darin.
Sie arbeitet für Rosenheim, sie war dort, sie kennt mehr als sie
sagt, ist sie verdächtig. Die richtige Antwort wäre ja die
ehrliche Antwort ist komplizierter, sie ist klarer,
sagt er, Marlene versteht genug, um dich zu fragen, Pass auf, das
sagst du oft. Weil du es selten tust.
Am Abend sitzt Leonard in seiner Wohnung, die aussieht, als sei
eine Bibliothek mit einem Detektivbüro zusammengestoßen
und beide hätten verloren. Bücher stapeln sich auf Stühlen,
an der Wand hängen Karten, Fotos, Zeitungsausschnitte und
rote Fäden, die sein bester Freund Emil einmal dekorative
Paranoia genannt hat. Leonard vergrößert die Fotos der
gestohlenen Stücke. Er markiert die Nebensteine 8
kleine Steine, 8 Positionen. Er zeichnet ihre Lage auf
Papier, Punkte, Linien, nichts, er dreht das Blatt, wieder
nichts, er gießt sich Wein ein, obwohl er besser denken kann,
wenn er nüchtern ist. Aber.
Manche Gedanken wollen nicht geschärft, sondern gelockert
werden. Was wolltest du Morgenstern,
fragt er in den Raum, der Raum antwortet nicht, Räume sind
unhöflich, er nimmt den alten Kompass aus seiner Schublade,
klares Geschenk, ein Kompass ohne Nadel auf der Rückseite ist
ein Satz eingeritzt. Den sie damals in einer
übertriebenen, dramatischen Handschrift dort verewigt hat.
Man findet nicht, was man sucht, man findet, wofür man bereit
ist. Mit 17 hat Leonard diesen Satz
für tief gehalten, mit 27 hält er ihn für gefährlich, denn
Bereitschaft ist oft nur ein anderes Wort für Sehnsucht.
Er legt den Kompass neben die Fotos.
Da fällt es ihm auf. Die Nebensteine liegen nicht
willkürlich, wenn man die Schmuckstücke nach Alter ordnet
und die markierten Punkte verbindet, entsteht kein Bild,
sondern eine Folge von Richtungen oben rechts, unten,
links, oben, links, unten, rechts.
Wie Koordinaten, wie ein Weg, ein Kompass.
Leonard lacht leise, Klara, du verdammtes Gedicht, Er sucht die
Adressen der früheren Besitzer der Schmuckstücke 3 stammen aus
Nachlässen, 2 aus Auktionen, eines aus einer privaten
Sammlung, 2 aus altem Familienbesitz.
Er trägt die Orte auf einer Stadtkarte ein.
Die Linien führen nicht zu einem Haus, sie führen zu einem
Friedhof, dem Ohlsdorfer Friedhof, genauer zu einem alten
Mausoleum nahe Kapelle 8, das seit Jahrzehnten der Familie
Morgenrot gehört. Morgenrot, Morgenstern, Leonard
lehnt sie zurück. Manchmal liebt er das Universum
für seinen Sinn, für billige Wortspiele.
Kurz nach Mitternacht betritt er den Friedhof der Ohlsdorfer
Friedhof, bei Nacht ist keine bloße Ansammlung von Gräbern, er
ist eine Stadt des Stillen, ein Wald aus Namen, ein Archiv des
menschlichen Abschieds, die Wege glänzen feucht, Bäume stehen wie
alte Wächter über den Steinen. Jede Inschrift sagt dasselbe, in
anderer Form. Jemand war hier, jemand wurde
geliebt, jemand ging zu früh oder zu spät, aber niemals zur
rechten Zeit. Leonard geht mit einer
Taschenlampe zwischen den Gräbern hindurch, er spürt keine
Angst. Angst ist für ihn eine Art
Wetter, man bemerkt, sie zieht sich wärmer an und.
Geht weiter. Das Mausoleum Morgenrot liegt
hinter Eiben verborgen. Es ist klein, aus grauem Stein
mit einer Tür aus Grün angelaufenem Metall, über dem
Eingang ist ein Stern eingemeißelt, kein Morgenstern,
denkt Leonard, eine Venus, der hellste Punkt vor Sonnenaufgang,
die Tür ist verschlossen, natürlich.
Leonard betrachtet das Schloss alt, aber gepflegt.
Jemand kommt hierher, nicht oft, aber regelmäßig, er zieht ein
kleines Etui aus der Tasche, das ist illegal, sagt Klara hinter
ihm, Leonard erschrickt nicht, er richtet sich nur langsam auf,
nur wenn es funktioniert, sagt er.
Sie steht auf dem Weg in einem langen Mantel, die Haare offen
in der Hand hält sie eine Laterne, nicht etwa eine
Taschenlampe, sondern eine Laterne, als sei sie aus einem
Roman gefallen und habe beschlossen, in Hamburg
weiterzuleben. Du folgst mir, sagt Leonard, Du
folgst einer Spur, die du nicht verstehst.
Das ist mein Spezialgebiet, klar.
Klara kommt näher, das Licht der Laterne macht ihr Gesicht weich
und unlesbar. Geh nach Hause, Leo, alle sagen
das langsam verletzt es mich, ich meine es anders, das macht
es schlimmer, sie bleibt vor ihm stehen, zwischen ihnen liegt die
verschlossene Tür, zwischen ihnen liegen 10 Jahre.
Zwischen ihnen liegt ein Sommer, in dem sie einander fast alles
versprochen und fast nichts gehalten haben.
Warum bist du hier, fragt er, weil du clever genug bist, den
Weg zu finden und töricht genug, ihn allein zu gehen.
Das klingt fast nach Sorge, gewöhn dich nicht daran, Leonard
zieht zur Tür, was ist im Mausoleum?
Klara schließt kurz die Augen. Eine Geschichte, die niemand
mehr erzählen will. Das sind die wichtigsten, sie
öffnet ihre Hand, darin liegt ein Schlüssel, Leonard schaut
sie an, du hast einen Schlüssel zum Mausoleum der Familie
Morgenroth, ja, das ist der Teil, an dem unschuldige
Menschen normalerweise eine Erklärung geben, das.
Ich bin nicht sicher, ob ich unschuldig bin.
Der Satz fällt leise, aber er hallt lange.
Klara steckt den Schlüssel ins Schloss, die Tür öffnet sich mit
einem rauen Seufzen, innen riecht es nach Stein, Staub und
alten Blumen, in den Wänden befinden sich Nischen und mit
Namen, eine kleine Engelsfigur steht in der Ecke.
Ihr Gesicht von Grünspan fast schwarz auf dem Boden liegt ein
Mosaik, ein Stern mit 8 Spitzen. Leonard hält die Luft an 8
spitzen, 8 Schmuckstücke, Klara stellt die Laterne ab, die
Familie Morgenrot besaß einst einen Schmuck, der nie
öffentlich gezeigt wurde. Ein Diadem mit 8 Sternsteinen
jeder Stein war klein, aber vollkommen.
Nach dem Krieg verschwand es, man sagte, es sei verkauft,
gestohlen, zerstört, tatsächlich wurde es zerlegt, die Steine
wanderten in andere Schmuckstücke, die jetzt bei
Rosenhain lagen. Ja, warum?
Weil Benedikt Rosenheims Vater damals an der Zerlegung
beteiligt war. Nicht aus Gier, zumindest nicht
nur. Er wollte den Schmuck vor den
falschen Händen retten. Leonard geht langsam zum Mosaik,
in jeder Spitze ist eine kleine Vertiefung leer, und der
Morgenstern will die Steine zurück, vielleicht.
Oder jemand will, dass es so aussieht.
Klara sagt nichts, Leonard kniet sich hin, die Vertiefungen sind
nicht nur Halterungen, jede enthält winzige Markierungen,
Buchstaben vielleicht, er streicht mit dem Finger darüber,
das ist kein Schmuckversteck, sagt er, das ist ein
Mechanismus, Klara sieht ihn an, was 8 Steine, 8 Positionen.
Wenn man sie einsetzt, öffnet sich etwas.
Was, das, fragt man einen Mechanismus erst, nachdem man
ihn beleidigt hat. Du machst Witze mit einem
Mausoleum. Die Toten haben bereits genug
ernst. Klara lächelt trotz allem in
diesem Moment hören Sie Schritte draußen, der Leonard löscht die
Taschenlampe, Klara nimmt die Laterne und verdeckt sie mit dem
Mantel. Die Tür des Mausoleums steht
halb offen, eine Stimme flüstert, dann eine zweite.
Sie müssen hier sein, sagt jemand, Leonard erkennt die
Stimme nicht, jung, männlich, nervös, dann such, sagt eine
Frau, diese Stimme kennt er, Elise Rosenhain Leonard blickt
zu Klara, sie wirkt überrascht. Oder spielt es gut?
Die Schritte kommen näher, Leonard zieht klarer hinter eine
Säule, es ist viel zu eng, ihre Schulter berührt seine Brust, er
riecht regen, Tee und etwas, das ihn plötzlich 17 werden lässt. 2
Gestalten treten ein Elise Rosenhain ist etwa 30, elegant,
mit blondem Haar und einem Gesicht, das zu schön ist, um
harmlos zu wirken. Neben ihr steht ein junger Mann
mit Kapuze, vermutlich der nervöse Besitzer der ersten
Stimme. Er hält eine Tasche, mach
schnell, sagt Elise, Wenn die Polizei die Polizei sucht, einen
Geist. Und Falk sucht vermutlich sich
selbst. Leonard hebt eine Augenbraue,
das ist beleidigend präzise. Der junge Mann kniet am Mosaik
und zieht etwas aus der Tasche. Kleine Samtbeutel eröffnet einen
Juwelen glitzern im Laternenrestlicht die
gestohlenen Schmuckstücke nicht zerlegt, nicht verkauft, hierher
gebracht. Leonard spürt, wie das Rätsel
sich dreht, nicht auflöst. Nein, ein gutes Rätsel löst sich
nicht auf wie ein Zucker im Tee. Es öffnet sich wie eine Blume,
und manchmal ist in der Mitte ein Messer.
Elise nimmt ein Werkzeug und beginnt, einen kleinen Stein aus
dem Smaragdanhänger zu lösen, Klara atmet scharf ein, zu
scharf, Elise hört es, wer ist da?
Leonard tritt hervor, bevor Klara reagieren kann, nur ein
Mann, der sich fragt, ob Grabräuberei inzwischen zum
Onlinehandel gehört. Elise fährt herum, der junge
Mann lässt beinahe den Anhänger fallen.
Falk sagt, sie rosenhain, Ich hätte sie gern unter
erfreulicheren Umständen kennengelernt, bei Kaffee oder
bei ihrer Verhaftung mit besserem Licht Elise sie zur
Tür, sie verstehen nichts, das führe ich heute schon zum
zweiten Mal. Es verliert an Originalität.
Klara tritt ebenfalls hervor, Elise starrt sie an.
Du sagt sie, Klara bleibt ruhig. Hallo Elise, Leonard schaut
zwischen beiden Frauen hin und her, ihr kennt euch, natürlich
kennt ihr euch, warum sollte mein Leben einen einfachen
dritten Akt haben? Elise lacht Bitter, hat sie dir
nichts erzählt. Clara bevorzugt Andeutungen.
Das ist romantisch und ermittlungstechnisch unhöflich.
Elise hebt das Werkzeug, kein Messer, aber spitz genug, um
schlechte Entscheidungen zu fördern, diese Steine gehören
meiner Familie. Morgenrot folgt Leonard
Rosenhain Morgenrot, alles dieselbe Lüge, ihre Stimme
zittert, mein Großvater hat die Steine versteckt.
Mein Vater hat sich daran bereichert und jetzt tut er so,
als sei er Opfer eines Diebes. Ihr Vater wusste vom Diebstahl,
er weiß nur, dass Dinge verschwinden, wenn man die
Vergangenheit zu lange einschließt.
Leonard sieht die Juwelen, sie haben sie gestohlen, ich habe
sie zurückgeholt. Ein Satz, den Diebe erstaunlich
gern mögen. Der junge Mann tritt zurück, er.
Elise, Ich hab gesagt, das ist verrückt, still.
Leonard geht einen Schritt näher.
Warum die Inszenierung als Morgenstern?
Elise presst die Lippen zusammen, Klara antwortet leise,
weil der Morgenstern nie gefasst wurde, ein perfekter Schatten
Leonard sieht Klara an und woher weißt du das alles?
Klara hält seinem Blick stand, weil meine Mutter Morgenrot
hieß. Das Schweigen danach ist nicht
leer, es ist überfüllt. Leonard versteht plötzlich zu
viel und doch nicht genug, Klara der Schlüssel, die Geschichte,
die Warnungen, ihre Nähe zum Schmuck, ihr Wissen um die
Feder, sie ist kein Zufall, sie ist nie ein Zufall gewesen, du
bist Erbin, sagt er, eine von mehreren.
Auf dem Papier bedeutungslos, in der Geschichte nicht.
Elise lacht, sie spielt wieder, die Heilige sagt ihm, doch
werden Plan gefunden hat. Leonard wendet sich Klara zu,
Klara, sieht auf das Mosaik, ich fand alte Briefe meiner Mutter,
darin war die Rede von Diadem und davon, dass die Steine nie
verkauft werden sollten. Ich ging zu Rosenheim, weil ich
wissen wollte, ob die Geschichte stimmt und du hast Elise davon
erzählt. Ich dachte, sie hätte ein Recht
darauf. Wie großzügig sagt Elise, Du
kommst nach Jahren zurück, legst eine Bombe in mein Leben und
wunderst dich, dass ich sie zünde.
Leona treibt sich die Stirn, also stehlt Elise die
Schmuckstücke, um die Steine einzusetzen.
Der Morgenstern dient als Deckung, Klara versucht, sie
aufzuhalten oder herauszufinden, wohin sie geht.
Habe ich das richtig verstanden? Fast, sagt Klara, Leonard Mag
dieses Wort nicht, Elise lächelt, fragt sie nach der
Feder, er dreht sich langsam zu Klara, Klara schweigt draußen
fährt Wind durch die Alben, ein Geräusch wie flüstern Klara.
Sagt Leonard. Sie greift in ihre Manteltasche
und holt eine kleine weiße Feder hervor, trocken, makellos, meine
Mutter sammelt sie, sagt sie, sie sagte, Federnd seien
Erinnerungen an Flügel, die man nie gesehen hat, du hast die
Feder in der Gasse verloren, ja nicht der Morgenstern, nein,
aber die Polizei findet solche Federn an anderen Tatorten.
Vielleicht. Ihr Blick ist dunkel, vielleicht
hat jemand die Legende des Morgensterns immer wieder mit
Dingen gefüttert, die anderen gehörten.
Leonard versteht Klara, sagt etwas, ohne es zu sagen, dass
der Morgenstern vielleicht näher an ihrer Familie ist, dass ihre
Mutter vielleicht mehr wusste, dass die Grenze zwischen Opfer,
Erbe und Täter dünn wie Blattgold sein kann.
Elise nutzt den Moment. Sie stößt den jungen Mann gegen
Leonard und rennt zur Tür. Leonard fängt den Mann
reflexhaft auf, stolpert Flucht und Klara läuft Elise nach, die
Laterne fällt um, erlischt aber nicht, Schatten springen über
die Wände, entschuldigung, sagt der junge Mann panisch, schon
gut, keucht Leonard, Ich wurde schon von überzeugenderen
Komplizen attackiert, er schiebt ihn beiseite und eilt hinaus,
der Friedhof ist ein Labyrinth aus Dunkelheit.
Elise rennt über den nassen Weg, Klara hinterher.
Leonard folgt beiden nicht so schnell, wie er gern wäre, aber
mit der Ausdauer eines Mannes, der oft genug vor eigenen
Fehlern davongelaufen ist. Elise ruft Klara, Elise biegt
zwischen Grabsteinen ab, in ihrer Hand glänzt etwas der
Smaragdanhänger, sie hat ihn mitgenommen.
Leonard sieht die Abkürzung, bevor er darüber nachdenkt.
Links führt ein schmaler Pfad zwischen Hecken zum Hauptweg.
Er nimmt ihn, rutscht beinahe aus, landet mit einer Hand in
nasser Erde und murmelt sehr würdevoll Falk.
Dann steht er plötzlich vor Elise, sie prallt gegen ihn, der
Anhänger fällt zu Boden, Klara kommt wenige Sekunden später an,
Atemlos, wunderschön, verdächtig, alles zugleich,
Elise hebt die Hände. Als wolle sie kapitulieren.
Doch Ihre Augen suchen den Boden.
Leonard tritt auf den Anhänger nicht fest, nur bestimmt bitte
nicht, sagte er diese zum erstenmal klingt sie nicht
wütend, sondern jung, sie wissen nicht, was darunter liegt,
flüstert sie im Mausoleum. Mein Großvater schrieb, dass
dort ein Beweis versteckt ist und Namen konnten Menschen, die
nach dem Krieg alles nahmen und später Stiftungen gründeten,
Straßen nach sich benennen ließen.
Orden bekamen, diese Steine öffnen, das Versteck Leonard Sie
zu Klara Klaras Gesicht verriet nichts, aber ihre Hände zittern.
Ist das wahr, fragt er, ich weiß es nicht, sagt sie, aber du
hoffst es. Sie antwortete nicht.
Da versteht Leonard den grausamsten Teil des Rätsels.
Es geht nicht um Schmuck, es geht um Gerechtigkeit oder um
Rache, die sich als Gerechtigkeit verkleidet hat.
Menschen unterscheiden beides selten, wenn sie verletzt sind,
in der Ferne nähern sich Sirenen, Marlene natürlich,
Leonard hebt den Anhänger auf und reicht ihnen nicht, Elise
nicht Klara. Sondern steckt ihn in seinen
Beweisbeutel. Was tust du, fragt Elise.
Das langweilige, sagt er, das Richtige, die Polizei wird alles
begraben, vielleicht, dann bist du feige.
Leonard zieht sie an, der Regen läuft ihm über das Gesicht.
Nein, ich bin nur alt genug, um zu wissen, dass Wahrheit nicht
reiner wird, wenn man sie stiehlt.
Marlene Voss erscheint mit 2 Beamten auf dem Weg.
Taschenlampen schneiden durch die Nacht.
Falk ruft sie natürlich, ich freue mich, dich auch zu sehen,
sie nimmt die Szene auf, Elise, Klara, Leonard, der Beutel in
seiner Hand, bitte sag mir, dass das die gestohlenen Juwelen
sind, nicht alle die meisten liegen im Mausoleum.
Marlene schließt kurz die Augen und.
Auf einem Friedhof, thematisch gewagt, aber ja.
Eine Stunde später ist das Mausoleum hell erleuchtet.
Polizeibeamte sichern die Juwelen, Elise Rosenhain sitzt
auf einer Steinbank, eingehüllt in einer Decke, stumm und blass.
Der junge Mann hat längst alles erzählt, was er weiß, was wenig
ist, und trotzdem reicht, die gestohlenen Stücke werden
gezählt, fotografiert, verpackt. Alle 8 sind da.
Die Stadt wird morgen aufatmen, die Zeitung wird vom Ende eines
spektakulären Diebstahls schreiben, die Polizei wird
vorsichtig formulieren. Marlene wird so tun, als sei
Leonard nur zufällig nützlich gewesen, Leonard wird so tun,
als störe ihn das nicht, doch das eigentliche Rätsel bleibt
unter dem Mosaik. Denn ohne die Steine
herauszulösen, lässt sich der Mechanismus nicht öffnen.
Und das wird dauern. Gutachten, Anträge,
Zuständigkeiten Das große, langsame Ballett der Wahrheit im
öffentlichen Dienst. Klara steht etwas abseits unter
einer Eibe, Leonard tritt zu ihr, du hast mich benutzt, sagt
er, sie sieht ihn an, das. Ja, er nickt.
Der Schmerz kommt nicht überraschend, aber er kommt.
Du hättest mich fragen können, dann hättest du geholfen.
Das klingt praktisch und gefährlich, ihre Stimme wird
weich, du hast schon früher geglaubt, dass du Menschen
retten musst, nur weil du sie verstehst.
Und Du hast schon früher geglaubt, dass weggehen
niemanden verletzt, solange du keinen Abschiedsbrief schreibst.
Klara senkt den Blick, der Regen hat aufgehört.
Zwischen den Wolken öffnet sich eine schmale, helle Linie, noch
ist es Nacht, aber der Morgen denkt bereits darüber
nachzukommen. Warst du es, fragt Leonard, was
genau der Morgenstern Klara. Klara lächelt traurig.
Glaubst du das? Ich frage nicht, was ich glaube,
sondern was ich fürchten muss. Sie tritt näher, dann fürchtet
nicht mich, das ist keine Antwort, Nein Klara, Sie berührt
seine Wange nur kurz, so kurz, dass es fast unschuldig sein
könnte. Ihre Finger sind kalt.
Manchmal, sagt sie, ist ein Mensch nicht das Rätsel,
manchmal ist er nur der Schlüssel, den man nicht
benutzen sollte. Er will etwas erwidern, etwas
Kluges, etwas entwaffnendes, etwas, das verhindert, dass sie
wieder verschwindet, aber manche Momente sind stärker als Witz.
Klara geht nicht hastig, nicht dramatisch.
Sie geht den Weg entlang, vorbei an den alten Gräbern, dem
kommenden Morgen entgegen. Leonard sieht ihr nach, bis sie
zwischen den Bäumen verschwindet, Marlene tritt
neben ihn, soll ich sie aufhalten, Leonard steckt die
Hände in die Manteltaschen. Dort findet er den Kompass ohne
Nadel. Er umschließt ihn mit den
Fingern. Nein, sagt er, ist sie
beteiligt, er blickt zum Mausoleum zu den Beamten, zu den
Beuteln mit den Juwelen, dann zum Weg, auf dem Klara
verschwunden ist. Ja, sagt er, aber ich weiß noch
nicht, woran Marlene seufzt, Du machst es nie einfach.
Ich, die Welt ist das Problem, ich kommentiere nur, sie
schnaubt, aber es klingt beinahe wie ein Lachen, als die Sonne
schließlich aufgeht, ist sie blass und golden, das Licht
fällt durch die Eiben auf die nassen Steine, und für einen
Augenblick sieht der Friedhof nicht aus wie ein Ort der Toten,
sondern wie ein Garten, der ein sehr altes Geheimnis bewahrt,
das. Leonard übergibt Marlene den
letzten Beweisbeutel. Alle gestohlenen Juwelen, sagt
sie. Das ist gut.
Gut ist ein bescheidenes Wort für einen Morgen, an dem ich
nicht verhaftet werde. Der Morgen ist noch jung, er
lächelt, doch sein Blick bleibt ernst, denn er weiß, die Juwelen
sind gefunden, der Diebstahl ist aufgeklärt, zumindest so weit,
dass die Polizei ihren Bericht schreiben kann.
Elise Rosenheim wird erklären müssen, warum sie das tat, was
sie tat. Benedikt Rosenheim wird sich
Fragen stellen müssen, denen kein Tresor gewachsen ist und
klarer Winter wird irgendwo sein, mit Federn in der Tasche
und Wahrheiten auf der Zunge, die sie nicht ausspricht.
Der Morgenstern bleibt ein Schatten, vielleicht ein Dieb,
vielleicht ein Name. Vielleicht eine Geschichte, die
sich Menschen erzählen, damit sie nicht sehen müssen, wer im
eigenen Haus das Licht erlöscht. Leonard Falk geht langsam durch
den erwachenden Friedhof zurück, seine Schuhe sind nass, sein
Mantel ruiniert, sein Herz unvernünftig lebendig, in seiner
Tasche liegt der Kompass ohne Nadel.
Er denkt an klaras Satz, Man findet nicht, was man sucht, man
findet, wofür man bereit ist, er hat die Juwelen gesucht.
Gefunden hat er eine Tür, und irgendwo hinter dieser Tür
wartet das nächste Rätsel.